Venenos de Deus Remédios do Diabo

Que é como quem diz cada louco com a sua mania. Vamos  ficar por aqui. A fazer aquilo que pudemos. Talvez até façamos muito, tendo em conta aquilo de que somos feitos. E os sonhos foram morar para o nosso destino. Uma  janela para espreitarmos o outro lado. E não nos acusem de sonhar sonhos velhos. Nada como descer de morro em morro com o céu às costas. Só o coração solto pode fecundar o sonho preso numa cabeça tonta. Paulo Coelho dizia que escrever ajuda, porque as palavras têm poder. Chaque fou a Sa Marotte.

Dei comigo a pensar que o dia de aniversário,  nos empurra sempre para um estado de insatisfação que começa desde cedo. Ou porque o tempo passou rapido demais, ou porque não queriamos que tivesse passado. Aos 14 anos sonhava ter 18 anos. Era o meu maior desejo. Tudo seria possivel. Subir a colina, sem ver a morte situada no sopé do outro lado. Poder sonhar de asas abertas e acelarar sonho adentro. Aos 36 anos gostava de voltar aos 18 anos. Como é isto? É uma busca da felicidade quase inconsciente, com base numa firme certeza de que esta deva ser encontrável na vida. Imagens enganosas de uma felicidade sonhada e indeterminada. A verdade é que o tempo clarifica tudo. Não há estado de espirito que se mantenha inalterado passe o tempo que passar. Chego á conclusão que nenhuma idade nos agrada tanto como o tempo que não existe e o lugar onde não estamos. Mas também sei que agora, cada dia vivido desperta uma sensação semelhante à do delinquente ao dirigir-se ao julgamento. Sim porque se aos

Se há coisa a que sou fiel é á memória. Já Simone de Oliveira nos segredava a cantar: - Não me lembro nem me esqueço, adormeço. E assim se vence entre perdas e danos os sobressaltos de uma vida. O pensamento esconde sempre um plano de sobrevivência. Ao desfilar pelos anos, ainda não se viu tudo, e nada é nosso. Só  o que se se sente verdadeiramente é que não pode ser traido. Como uma brisa que entra e sai mas, passeia sempre pela casa. Ter sempre á mão os momentos de felecidade. Como um caranguejo que se arrasta nas marés vivas, enrolado no cheiro a algas e a iodo. Sem paixão, raiva, frio ou calor. Não me me lembro, nem me esqueço, adormeço.

Esta ansia que as pessoas têm de se enamorarem. Uma espécie de evolução interior, que nos empurra para uma mudança profunda e nos leva a procurar alguém para a partilha desta viagem. Miséria do inconsciente. Inquietação. Ouve-se a música do Variações e repete-se o refrão que só estou bem onde eu não estou. Sonha-se em assaltar  sonhos. Cuidado! Porque quem morre de sede, bebe água que pode ser salobra. E quem se enamora, enamora-se sempre pelo desconhecido. Puro capricho. Raras as vezes se transforma em amor. Como aquele em que uma mãe teme pelo seu pequeno filho. O amor para sempre,  apenas uma sensação fugidia. Com vontade de olhar atrás. Triste cortejo de expectativas vãs.

A mãe, O Afonso, E o mano. Com as mãos atadas ao meu pescoço e os olhos atravessados por reflexos luminosos, foi a maior alegria que me podias ter dado. Familia. Lar. Nada como ter a virtude de um cego. Ver a realidade ao pormenor, sentir e agarrá-la com força sem nunca precisar de abrir os olhos.