Venenos de Deus Remédios do Diabo

O silêncio sente mais que qualquer palavra. Fernando Pessoa explica-o como ninguém: "Não digas nada! Nem mesmo a verdade. Há tanta suavidade em nada se dizer. E tudo se entender. Tudo metade de sentir e de ver. Não digas nada. Deixa esquecer. Talvez que amanhã, em outra paisagem digas que foi vã toda essa viagem. Até onde quis ser quem me agrada. Mas ali fui feliz. Não digas nada. " 

Encontrei escondidos na caixa dos brinquedos sonhos  enormes como cedros.  Em que eu brincava  e saltava um muro de quintal.  Doce infância que está em todos os lugares. A infância que viveu a realidade da única forma honesta, tomando-a sempre como fantasia. Crianças coloridas. Uma casa, e de vez em quando um cão.  As ruas a cintilar de   jardins. E atravessar tudo isto em calções. Jogar à bola e ao elástico a  tropeçar nos crescidos.  No  I nverno destas memórias, sobe-me à boca uma ânsia q ue se escapa da boca de um cardíaco. Uma infância que morreu e deixou um cadáver adulto.

Não podemos ver quem são os outros.  O que vimos é apenas a sua sombra.  Pena não sermos nítidos e imóveis diante dos olhos de quem nos quer ver. Assim como contemplamos uma paisagem, vermos qualidades e defeitos, bem como as intenções de quem se aproxima.  Os outros, e nós para os outros, somos uma sombra em que não podemos jamais penetrar. As palavras e os actos, são uma artimanha que nos confunde. Numa sombra há-de brilhar sempre amor e ódio.  Nietzsche  dizia que Deus está morto, e que considerando o estado em que se encontra a espécie humana, talvez ainda por um milénio existam grutas em que se mostrará a sua sombra.

Apetecia-me o surpreendente. Conseguir ver num incidente a maravilha do inesperado. Viajar ao outro lado da rua e sentir que tinha ido ao espaço. Que qualquer coisa me inspirasse. Que uma trovoada fosse um apocalipse. E que a vontade me perturbasse. Que a minha abstracção fosse incomodada. Ao querermos, enganamo-nos muitas vezes. Mas quando nunca queremos, enganamo-nos sempre.

Pessoas e sorrisos. Já dizia Gilbert Chesterton, que a razão porque os fantasmas abandonaram os velhos castelos da Escócia é porque as pessoas deixaram de acreditar neles.

Às memórias. Dizem que as coisas velhas ardem melhor. E o que fazemos às cinzas? Não te preocupes. Aquilo que deres ao mundo, o mundo devolve-te. António Gedeão já dizia: "Tudo se passou defronte de partes de mim. E aqui estou eu feito carne para o demonstrar. Porque os átomos da minha carne não foram fabricados de propósito para mim.  Já cá estavam. Estão. E estarão."

A propósito, andam assassinos de sonhos à solta. Há quem deixe assassinar um sonho, há quem os preserve ás escondidas, e ainda há quem cometa o suicídio do próprio sonho. Shakespeare dizia que nós somos do tecido de que são feitos os sonhos. Se assim é, não deixemos cair nódoas no nosso melhor pano. Talvez o sonho seja mesmo o alivio das misérias em que muitas vezes vivemos. Uma excepção ás duras regras da vida. Mas um sonho exige respeito. Olhando de perto, um sonho não é uma coisa sem perigo. É como uma pistola com dois gatilhos. Se vive muito tempo acaba por ferir alguém. Há que saber ligar um sonho à acção. Fazê-lo passar no túnel da realidade. Eu concordo com Fernando Pessoa quando diz que ninguém se cansa de sonhar ,  porque sonhar é esquecer, e esquecer não pesa e é um sono sem sonhos em que estamos despertos. Não faltemos ao nosso sonho.

Ama-me pelo que não sou. Despida de qualidades aparentes. Pascal já dizia: "Um homem que se põe à janela para ver quem passa, se eu passar, poderei dizer que ele se pôs lá para me ver? Não, pois ele não pensa em mim em particular.  Mas aquele que ama alguém por causa da sua beleza, ama-o?  Não; porque a doença, que matará a beleza sem matar a pessoa, fará com que ele deixe de a amar.   E se me adiam pelo meu juízo, pela minha memória, amam-me, a  mim ?  Não; porque eu posso perder estas qualidades sem me perder a mim mesmo.  Onde está pois este eu, se não está nem no corpo nem na alma? E como amar o corpo ou a alma, senão por essas qualidades que não são o que faz o   eu , visto que podem perecer? Pois, amar-se-á a substância da alma de uma pessoa abstractamente e as qualidades que lá estiverem? Isso não pode ser e seria injusto. Logo não se ama nunca a pessoa, mas somente as qualidades.  Portanto, que não se riam mais daqueles que se fazem honrar pelos cargos e ofícios,

Porque é que há homens que sentem a necessidade de brincar à apanhada? Vivem da força de apanhar e deixar fugir o amor. A propósito Miguel Esteves Cardoso escreveu sobre este tema como ninguém: " Foge - disse o homem. Foge agora amor como dantes eu fugia de ti. Foge com os olhos fechados, para não me veres a olhar para ti. Mas ela estava a dormir e ele estava a falar muito baixo. Eram felizes. Mas como é que podiam ser felizes? - Foge agora amor, eu preciso de te perseguir. Ela voltou-se na cama. O rosto apanhou a lua. Olhos nem verdes nem morenos. Um coração que se podia ver. Um amor verdadeiro. Foge, disse o homem. Foge como quem não quer voltar. Preciso de me sentir sozinho. Preciso de correr atrás de ti. Sinto falta da minha saudade. Ela acordou. - O que é que estás para aí a dizer? E ele levantou-se, dizendo que ia beber água e foi perto da janela. Calçou os sapatos e disse na voz mais alta que podia sem a acordar: - Foge meu amor, não me forces a ser semp

As crianças entre si detestam a infantilidade. São elas os homens de verdade.

Pena não termos por perto o muro das lamentações. Talvez nos aliviasse. Gostava de cuidar de ti durante a noite. Encher-te de compressas no inchaço da vida. Trocar o frasco dos destinos pelo que é certo. Na escuridão, dar-te amor sem lamentações.