Venenos de Deus Remédios do Diabo

Então e a vida?  Não me pergunta? Isto que existe. Diferente da intolerância da morte. Não me perguntam sobre o imprevisto da vida, que não cabe a mim?  Sim, o que me cabe é morrer, e viver. Perguntem-me se vivo a vida com vida, a uma grande diferença entre ir vivendo, e viver a vida. Enquanto não se pode trocar as voltas à morte, sempre posso dançar enroladinha à vida. Desejem-me, o poder de escolher o que realmente importa. Desfazer tormentos passados, e coisas sem solução. Perguntem-me só, se quero abraçar tudo o que é bom, ter como companhia pessoas alegres e de opiniões construtivas. Mas, não me perguntem o que farei com a vida de amanhã. Só velando a noite, para saber se chego lá. A vida é neste instante. Há que apanhá-la, nem que para isso tenha que disparar contra meio mundo. Até lá, viver viver. Simplesmente sorrir como sempre, como antes, porque a idade não é coisa que interesse a uma senhora.

É o prémio dos tristes caguinchas, na hora da autopropaganda barata. A cagança, o melhor espectáculo ambulante gratuito.  Os cagões, esses seres multifacetados, com capacidade de reduzir os feitos dos outros a escombros.  Conhecer um el caganer , pode ser uma experiência interessante, no primeiro contacto.  Depois, recomenda-se doses cavalares de paciência. Deviam doar os genes à investigação cientifica, para caso de estudo. Se pensarem bem, também devem conhecer grandiosos cagões que gostam tanto de dar.  Que dão notas e rios de oportunidades aos filhos, montes de dinheiro às putas, murros na mesa, e ainda com a cabeça na parede e, com toda essa generosidade não são reconhecidos. Todos nós, necessitamos de umas palhaçadas para distracção, mas, o cagão só nos serve de claro exemplo a não seguir.  Como dizia José Saramago: “Não será caricato ou ridículo, mas bastante triste.“ Cada vez mais interiorizo, que as pessoas que eu amo, sã...

Trazia no peito, um pequeno buraco de onde saía a lava que o derretia. O gato vadio, tinha mais do que cinco sentidos . Vazio e fogo, o rastilho de um gato que fugia todas as noites. A mãe, deixava-a no leito, protegida pela doença que a consumia. À noite, era o tempo de expulsar os demónios que lhe mordiam o coração. Fazia amor com tudo o que eram mulheres. Não era sexo, era mesmo amor momentâneo, para se percorrer a ele próprio. Quando amanhecia, era um homem fugidio, escapavel das mãos de quem o prendia, numa lucidez louca contra a sua própria pele . Ajustava contas consigo, cada vez que humedecia o medo no aconchego da boca de uma mulher. Pergunto-me onde andarás. Se no recanto da tua solidão, estendido no chão ao sol, ou no telhado das tuas sete vidas com vista para a lua. 

A inveja branca é uma fraude. Querer ser o outro, ter o que não é nosso, não é um bom sentimento. A inveja não é branca nem preta, ela é abissal, profunda, tenebrosa, e mesquinha. A falta de autoconfiança, a baixa auto-estima, a imaturidade e incapacidade de lidar com o mundo real e  as suas limitações, discernindo o que é ilusão do que é concreto, a incapacidade de ter ilhas de consolo, é que faz surgir a Síndrome da Comparação Social, que no fundo é mais uma das tantas paranóias que tiram o sono dos psicanalistas. Só os invejosos vêm um lado único da moeda, de preferência o lado que os desmerece em detrimento dos méritos alheios. Já a bíblia fala que o Diabo quis ser Deus. Isto seria muito mais simples, se as pessoas caminhassem na corda de equilíbrio de  que alguns dias  têm  os olhos mareados e noutros , um sorriso largo.