Venenos de Deus Remédios do Diabo

Um desvio tão peculiar como divino. Tentativa de  fuga para a evasão do que pode ser. Há sempre um refúgio no alto da vida. Pode-se sempre destruir o muro que separa o sonho do concreto. Quem não gosta de um conto de fadas antigo? Há sempre novos capitulos numa história hilariante. O ultimo episódio pode ser a perdição. Dois, no centro das atenções de qualquer momento. Desejo que os passos lentos não desistam da marcha. E que o momento se repita sempre que se viaja pelos sorrisos das memórias.

Um pensamento a caminho da perdição. Pensamentos imperfeitos? Afinal a imperfeição é bela. Procuremos pois pensar bem. Pensar é muito fácil . Agir conforme o que pensamos é o desafio. Todo o pensamento  é imperfeito porque, durando, não dura sempre.  Porque o envelhece o cansaço. Quanto mais se expande, mais incompreensível é a realidade que o cerca.  O pensamento, tal como o amor pode ser um sentimento de um ser imperfeito. Aristóteles, dizia que a função do amor era levar o ser humano à perfeição. Se pensarmos com muita força chegaremos lá?

Uma lingua de terra a invadir o meu lago gigante.

Não gostava de serial killers. Não gostava de facas, de assassinos perversos, da dor ou da morte elevada a ideal estético, a programa de vida. Andava assustada à noite e olhava por cima do ombro na rua, quando o inimigo em disfarce, a passeava de braço dado. Moral da história: "Há enganos que nos deleitam e desenganos que nos afligem".

Hitchcock. Filmes carregados de um suspense absurdamente inteligente que conseguem unir o choque, o medo e a expectativa. Ironia das ironias é que o público que ama seus filmes, é o público que Hitch critica e ridiculariza ferozmente  graças a sua requintada discrição. Digno de um psicótico. Único.

Ninguém nunca me ensinou caminho nenhum, nem eu a ti, suspeito. Avançámos sempre às cegas. Não há caminho a ser ensinado, nem aprendido. Na verdade, não há caminho. Conforta-me saber, que a lua espreita por aqui, a brilhar sempre na escuridão. A iluminar o caminho que quisermos que seja.

A arder em chamas, afogada em sangue sob uma inesperada luz roxa da manhã, ela diz: - O fogo é melhor do que o mofo. Desesperado grita-lhe: - Espera! - Não te deixes consumir antes da minha resposta. A propósito lembrei Florbela Espanca que um dia escreveu: "Há cem anos que eu fui nova e linda. E a minha boca morta grita ainda: Por que chegaste tarde, ó meu Amor?"

De chegar a casa e largar a mala. Descalçar os sapatos e tirar a roupa. Ligar a aparelhagem numa música qualquer. Aterrar o corpo no meu espaço, e cheirar os restos da manhã. Este é o lugar em mim que se arrasta em todos os meus gestos. Onde é que eu tenho andado?

Eu deitada contigo. Tu, no lixo. Uma lua lamacenta atirou-nos com a resposta. Separamo-nos aos bocados e voltamos a esmigalhar-nos juntos. Nada como procurar o vácuo sem ideias. Shakespeare já dizia  que amantes e loucos têm cérebros tão fervilhantes, tão cheios de fantasias, que superam tudo o que a fria razão pode entender.