Venenos de Deus Remédios do Diabo

- Mãe sabes uma coisa? - Diz filho. - Sabes que eu vou ter saudades da casa velha? - Então porquê filho? - Porque gostei de viver aqui sozinho contigo. - Eu também. - Lembras-te de dormirmos agarrados um ao outro? e de nos embrulharmos no sofá quentinho? - Nunca esquecerei filho. Mas sabes que ainda vais ser mais feliz na casa nova? - Eu sei. Gosto muito da casa nova. - Sabes filho, nada vai mudar para ti. Não te preocupes. - Sim. - Onde estiver a mãe tu estarás. E serás sempre protegido por mim. Sempre, seja onde for. - Então vou viver sempre contigo até ser grande. Vou ficar sempre contigo.   E ver o pai posso?Mesmo já depois de grande? - Claro que podes.   Sabes porquê? Porque o teu pai é sempre o teu pai e a tua mãe é sempre a tua mãe. - Ainda bem mãe. E sorris-te para mim aliviado e confiante. E eu fiquei a pensar que a vida é como uma bola de neve. O importante é encontrar neve húmida e uma colina bem longa. E que às vezes a justiça vem a jacto, mas quase sempre vem a cavalo. E q

Neste Natal apetece-me amar, e partilhar Virgilio Ferreira: "Vou deitar-te na eternidade, que é esse o teu lugar, é esse, é esse. E agora só tenho que amar tudo de ti, não deixar nada de fora. Porque, sabê-lo-ás? Nunca ninguém amou completamente, houve sempre uma forma de amar fragmentária, parcial. Amou-se sempre em função de uma fracção do amor como se usou um vestuário segundo a moda, desde o calção ou o penante de plumas. Vou-te amar como Deus. Não, não. Deus não sente prazer, nem movimento progressivo até ao prazer, coitado, é tão infeliz. Vou-te amar como um homem desde que os há, desde o tempo das cavernas até hoje e com um pequeno suplemento que é só meu. " Vergílio Ferreira, in "Em Nome da Terra"

Fast living é como vivemos. Transitório e rápido. E eu, que sempre ouvi dizer que só se atiram pedras a árvores carregadas de frutos.

Quando não há assunto, ladramos como cães atrás de gatos. Discute-se por tudo e por nada, e tudo é uma questão de princípios e de convicções. Será uma fome que desconhecemos?  Defesa do território fértil da alma? Existe sempre um espinho oculto e insuportável cravado na carne. Já agora que estamos em paz, emprestas-me a tua pinça? 

Se os outros se observassem a si próprios atentamente, achar-se-iam, tal como eu, cheios de insanidade e tolice. Não posso livrar-me dos outros sem me livrar de mim mesma. Para não me desanimar, a natureza muito a propósito, orientou-me a visão para o exterior. Avanço facilmente ao sabor da corrente. Mas inverter a nossa marcha contra a corrente, rumo a nós próprios, é um penoso movimento. O mandamento na antiguidade ia contra esta opinião comum: «Olhai para dentro de vós, conhecei-vos, atende-vos a vós mesmos, reconduzi a vós próprios o vosso espírito e a vossa vontade que se consomem noutras partes. Vós vos esvaziais e desperdiçais; Concentrai-vos em vós mesmos, refreai-vos; atraiçoam-vos, dissipam-vos e roubam-vos a vós mesmos. Não vês que este mundo tem as miradas todas crivadas no interior? E os olhos abertos para se contemplar? No teu caso, tudo é vaidade, dentro e fora, mas é menor vaidade se for menos extensa. Salvo tu, ó Homem», dizia esse deus, «cada criatura primeiro

Só sabia uma coisa. Fugir. Agora mais do que em qualquer momento. Tinha que rasgar a vida que a sufocava. Precisava de correr para longe. Fugir da alma que a esganava e engolia. Só precisava de  meia dúzia de promessas saídas da boca de quem quer que fosse. Um pouco de luz, por favor. Um pouco de som. De ruído ensurdecedor. Afinal, dentro do coração ama-se á luz de vela. Hasdai, nos seus textos judaicos, já dizia que  a luz só é especialmente apreciada após a escuridão.

O que é a dúvida? O sal do espírito. Sem uma pitada de dúvida, seriamos uns ensonsos. Aristóteles dizia que a dúvida é o principio do saber. Eu sempre fui contra os sabichões com a mania que tudo sabem. Dúvida por dúvida o melhor é dizer a verdade. Verdade seja dita:  Posso duvidar da realidade de tudo, mas não da realidade da minha dúvida. Afinal de todas as coisas seguras,  a mais segura é a dúvida de sempre.

 Amor é privilégio de maduros estendidos na mais estreita cama. Que se torna a mais larga e mais relvosa. Roçando, em cada poro, o céu do corpo. É isto, o amor: o ganho não previsto. O prémio subterrâneo e coruscante. Leitura de relâmpago cifrado. Que, decifrado, nada mais existe. Valendo a pena e o preço do terrestre, salvo o minuto de ouro no relógio minúsculo, vibrando no crepúsculo. Amor é o que se aprende no limite, depois de se arquivar toda a ciência herdada,e ouvida. O Amor começa tarde. Drummond Andrade

Sedativos naturais. Daqueles que se tomam em doses de cinco sentidos a qualquer hora do dia. Que me obriguem a sentar num sofá embrionário. Me atirem para um casulo cor de laranja. Não mais que óvulos de tranquilidade. Saltar num colchão com molas para o infinito. Sonhar até aterrar em lugar nenhum. E ser empurrada por um sopro qualquer que me faça levitar. E tal como Fernando Pessoa, procuro tudo isto num só momento difuso, profuso, completo e longínquo.

Que se acumulam e sobrepõem. Nem todos dominam a arte de as perfurar sem estragos. De escamar sentimentos como uma peixeira escama o peixe. Virgilio Ferreira disse um dia, que não é fácil fazer seja o que for. "Como água por borracha, as coisas passam por mim e deixam-me intacta.  O que fica é apenas um difuso sentir, com um grande encolher de ombros no meio e um manguito na consciência. "

Excesso de amor próprio ou defeito no amor ao outro. Sempre ouvi dizer que a maioria dos homens tem, como as plantas, propriedades ocultas, que o acaso põe a descoberto.

Os aneis nos falsos dedos. As tramas do eu nunca são livres. Talvez nos mantenhamos para sempre presos a véus subjectivos. Às mentiras pessoais. À super-valorização do abstracto, que se torna sedutor pelos paradoxos esquizofrênicos e paixões perversas. O velho porto-seguro de nos sentirmos personagens de tragédias. E a defesa, a esfregar a cegueira pelos nossos olhos adentro. O que se espera: sólidos problemas diluídos em solução aquosa. Diluídos na idéia de que os nossos desejos não passam de meias-verdades, caprichos de uma lacuna presunçosa.

O sentimento de paz, para algumas pessoas, é não sentir intranquilidade. Para outras sentir-se bem é apenas não sentir-se mal. Nem coisas perfeitamente iguais nem perfeitamente opostas. Assim é a vida real num mundo ficticio. O bem não é a ausência do mal. Porque há formas de ausência do mal que contêm uma violência indescritível. Nestes casos, prefiro quem, assumidamente, seja mauzinho, à sonsice de muitos. Ainda me confronto com pessoas que me confundem, por me ser difícil levá-los a julgamento já que não é possível dizer que activamente pratiquem o mal. Mas o seu alheamento face ao conceito do outro é tal, que tão-pouco poderei classificá-los como pessoas de bem. O que torna esta falsidade tão universal, é que as nossas qualidades são incertas e confusas e a nossa visão também. Esse erro de cálculo traz consigo um número infinito de falsidades no gosto e no espírito. Rochefoucauld   já dizia: "Há falsidades disfarçadas que simulam tão bem a verdade, que seria um erro pensar que

A falta de comunicação. A impossibilidade de comunicação. A necessidade de comunicação. O silêncio que não é mudez. A condição lancinante de um tema eterno. Tortura chinesa. O dia que passou lento. A vida a pingar através de um conta-gotas em terra cansada. Melhor é agarrar uma vassoura e uma pá-de-lixo, em vez de brincar ao quebra-cabeças.

Que de perto ninguém é normal, isso já não é novidade. Como dizia o anúncio ser diferente é normal . Ainda bem que não tenho nada a oferecer a ninguém, a não ser a minha própria confusão.

Um desvio tão peculiar como divino. Tentativa de  fuga para a evasão do que pode ser. Há sempre um refúgio no alto da vida. Pode-se sempre destruir o muro que separa o sonho do concreto. Quem não gosta de um conto de fadas antigo? Há sempre novos capitulos numa história hilariante. O ultimo episódio pode ser a perdição. Dois, no centro das atenções de qualquer momento. Desejo que os passos lentos não desistam da marcha. E que o momento se repita sempre que se viaja pelos sorrisos das memórias.

Um pensamento a caminho da perdição. Pensamentos imperfeitos? Afinal a imperfeição é bela. Procuremos pois pensar bem. Pensar é muito fácil . Agir conforme o que pensamos é o desafio. Todo o pensamento  é imperfeito porque, durando, não dura sempre.  Porque o envelhece o cansaço. Quanto mais se expande, mais incompreensível é a realidade que o cerca.  O pensamento, tal como o amor pode ser um sentimento de um ser imperfeito. Aristóteles, dizia que a função do amor era levar o ser humano à perfeição. Se pensarmos com muita força chegaremos lá?

Uma lingua de terra a invadir o meu lago gigante.

Não gostava de serial killers. Não gostava de facas, de assassinos perversos, da dor ou da morte elevada a ideal estético, a programa de vida. Andava assustada à noite e olhava por cima do ombro na rua, quando o inimigo em disfarce, a passeava de braço dado. Moral da história: "Há enganos que nos deleitam e desenganos que nos afligem".

Hitchcock. Filmes carregados de um suspense absurdamente inteligente que conseguem unir o choque, o medo e a expectativa. Ironia das ironias é que o público que ama seus filmes, é o público que Hitch critica e ridiculariza ferozmente  graças a sua requintada discrição. Digno de um psicótico. Único.

Ninguém nunca me ensinou caminho nenhum, nem eu a ti, suspeito. Avançámos sempre às cegas. Não há caminho a ser ensinado, nem aprendido. Na verdade, não há caminho. Conforta-me saber, que a lua espreita por aqui, a brilhar sempre na escuridão. A iluminar o caminho que quisermos que seja.

A arder em chamas, afogada em sangue sob uma inesperada luz roxa da manhã, ela diz: - O fogo é melhor do que o mofo. Desesperado grita-lhe: - Espera! - Não te deixes consumir antes da minha resposta. A propósito lembrei Florbela Espanca que um dia escreveu: "Há cem anos que eu fui nova e linda. E a minha boca morta grita ainda: Por que chegaste tarde, ó meu Amor?"

De chegar a casa e largar a mala. Descalçar os sapatos e tirar a roupa. Ligar a aparelhagem numa música qualquer. Aterrar o corpo no meu espaço, e cheirar os restos da manhã. Este é o lugar em mim que se arrasta em todos os meus gestos. Onde é que eu tenho andado?

Eu deitada contigo. Tu, no lixo. Uma lua lamacenta atirou-nos com a resposta. Separamo-nos aos bocados e voltamos a esmigalhar-nos juntos. Nada como procurar o vácuo sem ideias. Shakespeare já dizia  que amantes e loucos têm cérebros tão fervilhantes, tão cheios de fantasias, que superam tudo o que a fria razão pode entender. 

Não me procures ali. Onde os vivos visitam os chamados mortos. Procura-me dentro das grandes águas. Nas praças. Num coração em fogo. Entre cavalos e cães. Nos arrozais, no arroio. Ou junto aos pássaros. Ou espelhada noutro alguém. A subir um duro caminho. Pedra, semente, sal. Passos da vida. Procura-me ali. Viva. Hilda Hilst

Ver os homens comerem o pão que o diabo amassou. Encaram. Tentam o primeiro olhar cortante nos olhos. Mas sempre os baixam por falta de audácia. O que não quer dizer que falte desejo e malícia. O que não quer dizer que não haja animalidade e potência infinitas numas pernas cruzadas. As pernas: Duas armas de assassino calibre. Perigosas na vertigem que provocam. Mas o verbo que se esconde e se exprime na carne e no osso, aparece nesse veio fundo do corpo e das vísceras. É o preço a pagar por ser homem.

Ousar tudo. Afinal a vida dá-nos poucos presentes. Se queremos uma vida, há que aprender a roubá-la. Freud tinha razão: "Nós poderíamos ser muito melhores se não quiséssemos ser tão bons".

Soa bem na voz do Sting , mas não deixa de ser uma treta. Somos, no amor, desonestos. E arde-nos no peito a exigência calada e secreta de posse completa. Não há entregas gratuitas, há apenas extorsão, usurpação e falcatrua. Afinal quem se julga dono de outro, também não é livre. O amor vem sempre de uma zona escura e desconhecida. Com dizia Fernando Pessoa: O melhor é querer pouco para ter tudo.

Fujo com o circo ou toco violino no metrô de Paris. Enlouquecerei deliberadamente. A cada dia que passa, percebo que o meu coração mora nos teus pés.

Palavras simples em conserva para todas as coisas do mundo. Essas palavras não podem ser ditas em qualquer lugar a uma hora incerta. Estritamente reservadas para companheiros de confiança. Devem ser pronunciadas num tom especial. Lá onde a polícia dos adultos não adivinha nem alcança. Onde tudo é proibido é que falamos.

Revelam-se. A aparente mudança tal como o amor, deixa ocupar todos os nossos espaços, enquanto é bem-vinda. Transferimo-la para o quarto dos fundos quando já não funciona mais. Mas a essência, essa, nunca é expulsa definitivamente de casa.

Agora que tive tempo de apreciar Frida, descobri vários porquês e várias coincidências. Em resumo, a sua vida e obra foram profundamente marcadas pelo acidente que ela sofreu aos dezoito anos. Grande parte da obra de Frida é composta por auto-retratos em que ela reelabora expressivamente o seu sofrimento e a sua paixão. Como se sabe, em 1925, num choque no autocarro em que viajava , Frida Kahlo teve a região da pélvis trespassada por uma barra de ferro que lhe rasgou a coluna vertebral em três na região lombar, além de fracturar vários outros ossos. Essa fatalidade mudou completamente o curso de sua existência, fazendo com que fosse abandonado seu projecto de ser médica. Como agravante, ela foi informada de que jamais poderia ter filhos através de parto normal, recebendo a recomendação de não engravidar. Frida ensinou muitas lições. Ensinou que a vida, mesmo sofrida, merece ser vivida. Ela eternizou e externizou as suas dores e conflitos, e foi isso que fez dela quem é. Ela queria tra

Borboletas no estômago. Lagartas na barriga. Cobras que se enrolam aos tornozelos e baratas nos ouvidos. Bichos-de-conta no nariz e aves raras na cabeça. Queria conseguir aproximar-me, e dizer-te que não suporto este silêncio, mas tudo sinto e vai-se a hora corajosa em que tento. Gozo os momentos que uma pequena lembrança, um selo, me poderiam dar ao imaginar-me já muito perto e fico-me por isto. Todas as mulheres precisam de uma carta com palavras clichês e repetidas, de um adeus, de um amor, de uma tristeza. Escrevo-te agora e sempre na hora em que não estás. Assim, quero cuidar de mim mesma. Carregar o meu canhão de flores.

Quantos vezes passamos na rua e vimos um casal estranho. Assola-nos questões simples sem resposta fácil. O que é que ela vê nele? È um homem a quem um relógio nunca tortura. Aquele cujo o carro atropela o trânsito. Que erra mas quando acerta, acerta em cheio . Que parece um lorde numa mesa de restaurante, mas é desajeitado no amor.  Que sente quando ele chora. Vê-o nu.  Destrói-lhe os medos com beijos sem fim. Se atrela a ela como nenhum homem. O que ele vê nela:  Que o corpo dela não é nem de longe parecido com o da Marilyn Monroe.   Mas que sorri como  ninguém. Que lhe  preenche todas as carências do passado, e vê que ela precisa dele e isso fa-lo sentir importante. Faz parecer que é sempre primavera, de tanto que gosta de flores em casa, e ele vê que ela é tão insegura quanto ele, e é humana como todos. Que ela é livre e poderia estar com qualquer outra pessoa, mas é ao seu lado que está. Que se preocupa quando ele chega tarde e lhe faz o jantar a qualquer hora. E assim

Um homem sofre, é sabido. Mas não tira a própria vida, mesmo que nasça grávido da morte. Só Deus tem esse poder. O vento sopra-nos aos ouvidos com a força de todos os sustos. E afinal pensar demais não faz mal a ninguém. Fernando Pessoa já dizia que morrer é apenas não ser visto.

É o avesso do choro. Só assim se mostra o que é original. O desproporcionado, o absurdo e o ilicito.

A vida, por vezes, tem um travo a amargo.  Há que fazer frente ao aborrecimento, com uma vontade de ferro. O tédio pode ser um enorme gancho que se enrola à cabeça, dentro dos nossos cabelos. Como se fosse um fantasma que existe sempre por detrás de cada distracção e espreita por cima do nosso ombro. Não nos enganemos: os fortes aspiram a separar-se e os fracos a unir-se. Talvez tudo o que passe do medíocre, tenha em si o excesso e o erro. Ao fugirmos da mediocridade que é fecunda, somos vítimas de uma ansiedade de natureza pior. Vive-se de forma poeirenta, tal como uma peregrinação no deserto. Afinal, a vontade de  ferro é como uma pupila de Deus. Uma sede que nos acorda. Nula possibilidade da lucidez. Dante já dizia que a" v ontade, se não quer, não cede. É como a chama ardente, que se eleva com mais força quanto mais se tenta abafá-la."

Concede-me um caderno da sorte e risca o que não está certo. Deixa-o aberto para que possa ver a vida ao longe. E que no fim possa lavar as minhas mãos como Pilatos.

Cheira a terra e a maresia. Um final de tarde ensolarada, a espelhar sonhos que se escondem no imaginário. Quem assiste ao acaso, consegue ver sempre o desfecho do que se deseja. Há lugares que nos devolvem a tranquilidade. É um privilégio saber parar. Afinal não são precisas longas viagens para alcançarmos outra escalada. Nada como saborear o prazer do nada. Do presente fez-se o futuro, assim o dizem. Mesmo que seja um amanhã tão incerto como a incerteza.

O silêncio sente mais que qualquer palavra. Fernando Pessoa explica-o como ninguém: "Não digas nada! Nem mesmo a verdade. Há tanta suavidade em nada se dizer. E tudo se entender. Tudo metade de sentir e de ver. Não digas nada. Deixa esquecer. Talvez que amanhã, em outra paisagem digas que foi vã toda essa viagem. Até onde quis ser quem me agrada. Mas ali fui feliz. Não digas nada. " 

Encontrei escondidos na caixa dos brinquedos sonhos  enormes como cedros.  Em que eu brincava  e saltava um muro de quintal.  Doce infância que está em todos os lugares. A infância que viveu a realidade da única forma honesta, tomando-a sempre como fantasia. Crianças coloridas. Uma casa, e de vez em quando um cão.  As ruas a cintilar de   jardins. E atravessar tudo isto em calções. Jogar à bola e ao elástico a  tropeçar nos crescidos.  No  I nverno destas memórias, sobe-me à boca uma ânsia q ue se escapa da boca de um cardíaco. Uma infância que morreu e deixou um cadáver adulto.