Venenos de Deus Remédios do Diabo

Sangrou dos dedos porque o coração fraquejou. Algo inesperado a arranhou nas mãos com o lado mais àspero de um mundo partido em dois. Fícou com o lado do mundo rico em imaginação, privado da realidade de outrora. Contou a percentagem de tempo que dedicou a pensamentos perversos, a fugas e sonhos, e foi bem mais que a metade do mundo que lhe sobrou. E pensou  que os mundos não acabam, as pessoas é que acabam com eles. Viram-lhes as costas e põe-nos de castigo. Olhou novamente para o mundo que o destino lhe deixou. E viu-o cheio de uma infinidade de absurdos que nem sequer precisavam de parecer verosímeis porque eram verdadeiros. Desfigurou-se e não voltou a ser quem era. Sentiu as entranhas a arder na tentativa de sacudir a tristeza. Sempre preferiu as quedas repentinas. E foi aqui que entrou o seu amor. O mundo inteiro vazio, continua lá. Já dizia George Santayana: "O mundo é uma caricatura perpétua de si mesmo; e a cada momento ele é a contradição do que pretende

Saudades de atravessar uma nuvem de extase? Será mais decente trabalhar para esquecer, do que beber para o engano. Um homem de coragem nunca morre. E a realidade será sempre sólida como uma rocha, no topo de qualquer amor. Ser um homem livre. Procurar o prazer fugaz mas intenso. Esmagar a indecisão e encher os pulmões de ar renovado. Fintar os teus próprios demónios. E quando sorrires a uma recordação arrumas-te o passado.

Sentia-se a rastejar na tristeza como uma cobra com a espinha partida. Fez o guardanapo numa bola, levantou-se, e pensou: Podes não ser bela, talvez nem sejas bonita. Mas irradias uma luz, que obriga os homens a correrem atrás dos teus reflexos. Versátil? Sou. Mas não em questões de amor. Incapaz de te amar á ligeira. Há que juntar os cacos, e recompor o meu mundo a ver se ainda se parece com qualquer coisa. E descansou a cara nos olhos dela, e chorou e riu ao mesmo tempo. Já dizia Helen Keller: " "Nunca se pode concordar em rastejar, quando se sente ímpeto de voar".

Vim aqui para te segredar coragem aos ouvidos. Se te sentes arrastado para onde não queres ir, não tenhas medo. Acabarás por encontrar caminhos em ti  novos e surpreendentes. Acendes luzes na escuridão e aprendes que não estás só quando tens o bem mais precioso: tu próprio. É como se alguém, fora de ti, te conduzisse a um lugar maravilhoso onde nunca saberias chegar com os teus pequenos sonhos. Sem adversários, não há troféus pois não pode existir um vencedor onde não há vencidos. Derrota os teus  inimigos interiores e lembra-te que o medo da tragédia é pior que a própria tragédia. A única desgraça completa é a desgraça com a qual nada aprendeste. E lembra-te que a adversidade é o primeiro caminho para toda a tua verdade. E não faz mal a ninguém apanhar com a chuva da vida na cara, de vez em quando. Faz-te sentir. E por último deixo-te o conselho de Fénelon: "Tão somente o infortúnio pode converter um coração de pedra num coração humano."

Agora entendo o porquê da minha escolha. O desejo de Thierry Mugler era criar uma fragrância com a qual uma criança gostaria de presentear sua bela mãe. Por isso a ternura infantil é a primeira nota da fragrância. As características fortes e realizadoras da feminilidade madura e experiente são progressivamente desenvolvidas. Esta nota representa a mulher paradoxal de Thierry Mugler, pura e sensual, terna e conquistadora. A nota celestial: um mundo novo de pureza. Uma vibração pura, transparente e ligeira, este fôlego penetrante coloca a fragrância à parte, com uma nota azul para evocar o espaço infinito. As notas deliciosas: todas as recordações da infância. Altamente recomendável.

Há musicas que nos tocam tão fundo que nos fazem transbordar dentro de nós próprios a profundidades impensáveis. Os clã e o Sérgio Godinho sabem bem do que falo. Espalhem a notícia do mistério da delícia desse ventre Espalhem a notícia do que é quente e se parece com o que é firme e com o que é vago esse ventre que eu afago que eu bebia de um só trago se pudesse Divulguem o encanto o ventre de que canto que hoje toco a pele onde à tardinha desemboco tão cansado esse ventre vagabundo que foi rente e foi fecundo que eu bebia até ao fundo saciado. Eu fui ao fim do mundo eu vou ao fundo de mim vou ao fundo do mar no corpo de uma mulher bonita. A terra tremeu ontem não mais do que anteontem pressenti-o O ventre de que falo como um rio transbordou e o tremor que anunciava era fogo e era lava era a terra que abalava no que sou Depois de entre os escombros ergueram-se dois ombros num murmúrio e o sol, como é costume, foi um augúrio de bonança sãos e salvos, felizm

Este ano não faças listas de coisas a fazer. Evita que vejas mais tarde tudo o que não conseguis-te cumprir. As promessas que nunca levas avante. A lista que agora escreves, não mais que desejos á pressa transcritos. Vontades imediatas que cada ano se vão reduzindo. A lista esfrega-te na cara que estás a envelhecer. Que afinal a vida depois de desengordurada perde o interesse. Por isso aproveita, enquanto não te lembras de fazer listas, é sinal que não te vais esquecer de nada e dispensas a cábula de pensamentos contaminados.

Se realmente existir vida depois da morte, quero voltar como árvore. Com o tronco a servir de passeio aos esquilos. E onde verdadeiros amantes, esculpissem os seus nomes e desenhassem corações apaixonados. Que fosse visitada por aves  de todas as cores na Primavera. Que se embalassem nas minhas folhas nas cantigas soltas pela manhã.   Livre na floresta. Coberta pela cor da neve no Inverno, e  que ficasse apenas o silêncio onde tudo se guarda. Que fosse cortada por um lenhador, pai de familia numerosa e que servisse de lenha ao lume que cozia o pão para todos. E que com a melhor madeira, fizessem uma mesa onde alguém escrevesse uma carta a alguém para lhe dizer o quanto a amava. E assim pemaneceria, eu e tu, sementes de amor real.

Há coisas que podiam não acontecer ou acontecer de forma diferente, mas o acaso está sempre alerta. Bastava terem ficado em casa naquele dia, e não se teriam encontrado. Aquele dia era perigoso. Porque o mundo ficaria partido em dois. Não há instantes, tudo é um tempo de horas sem números. Não há vazio, apenas um enorme carinho que guardamos entre mãos. É tarde, muito tarde, mas cedo para saber o que o destino nos esconde. Não precisamos de criar ausências para nos imunizarmos. A ilusão até nos assenta bem. Sem imagens, mas sempre a brilhar.

Sempre defendi que chegando a um determinado patamar de maturidade, as pessoas na sua essência não mudam. Se é bom ou mau é discutivel. Virgilio Ferreira concorda comigo: "Não mudamos com a idade na estrutura do que somos. Apenas, como na música, somo-lo noutro tom."

Sempre adorei as histórias com gnomos, duendes e anões. O primeiro registo oficial de gnomos na Europa, data do ano de 1200. Nas suas crônicas monásticas, William de Newburg, declarou a existência de "duendes verdes" num condado inglês. A sua difusão irritou o vaticano que converteu o tema numa inédita avalanche de temores e especulações. Em parte, todos somos culpados pela perda quase total do contacto com esse Povo Pequeno, pois deixámos de acreditar no que não é explicável. Perdemos o sentido do mistério e o gosto pela magia. De tanto querer explicar e controlar, ficamos longe da nossa própria infância. Ao temer a dança das fadas, ao invocar a ajuda dos gnomos e anões, recorrer a protecção dos duendes e elfos, não faziamos outra coisa do que projectar no exterior de nós mesmos os sentimentos que nos asfixiavam. Os contos e lendas dos anões e gnomos, são os últimos vestígios da Idade do Ouro, aquele tempo mítico que ainda compreendiamos a linguagem dos pássaros e viamos as

Quando nos olhámos na cegueira desse instante o tempo parou. Os teus olhos guardaram os meus. Ouviu-se um silêncio de palavras que nunca se disseram. Hoje sei que o que é invisível vê-se sempre mais nitido. Para ver claramente, bastou mudar a direcção do olhar. É a verdade que sai e se exibe numa troca de palavras escritas. Ninguém se inquietou pelo amor que fizemos num olhar que não se viu. Pascal dizia que os olhos são os intérpretes do coração. E tinha toda a razão.

Se eu pudesse viver novamente a minha vida, na próxima trataria de cometer mais erros.

O nosso único trabalho deveria ser apenas sonhar. O principal objectivo, fazer perdurar o sonho diante de tudo o que é opaco. Desprezar o que fingidamente teima em afirmar-se vivo. E subir na carreira da felicidade até ao perfeito amor, que será sempre feito de sonho. Dormir pouco para se sonhar demais. Há quem não acredite nos sonhos e esteja bem assim, e há quem acredite e esteja ainda melhor. A recompensa deste trabalho dificil, é o prazer de acreditar no que se pode ter. A única coisa digna que nos resta , é trabalhar no sonho de um grande amor.

Agora que vem aí o Inverno e com ele o frio, finalmente posso congelar os melhores pensamentos. Nunca se sabe quando se pode voltar a precisar deles não impróprios para consumo.

"Ainda que eu tenha tamanha fé a ponto de mover montanhas, se não tiver amor nada serei." Corintios XIII Filho, aprende que a grande pergunta não é: Como é que eu vivi? Mas sim: Como é que eu amei? Com o amor que penduras nos olhos e largas no sorriso, estás no caminho certo.

Hoje da parte da tarde, falava com uma amiga de sempre sobre a vida de nunca. Quando chegamos finalmente à maturidade, parece que não existe um delito humano ou um qualquer esplendor, ainda que apagado, que a nossa vida já não tenha autopsiado. A vida parece não encaixar no nosso corpo e nós já não somos nós. Fomos roubados por algo que nos domina. Olhamos para a vida de cima para baixo, e já nos falou de tudo, especulou, especula, sugere, argumenta, contradiz, confirma, dá brilho, apaga, mente e engana. Glorifica o superficial e negligencia heroísmos, troca de dono, mete-se em tudo quanto é buraco da alma. Pena que, na maioria das vezes, faça tudo isto superficialmente. Mas quando toca na ferida, iguala-se, certamente, às grandes tragédias gregas, aos frescos renascentistas, às muitas músicas de todos os tempos. Será a vida igual á caixa de Pandora? Que quando se abre espalha todos os males no nosso mundo? Mas segundo a lenda, no fundo da caixa escondia-se ainda a espera de alguma co

A distância, nunca terá força suficiente para atirar ao chão um grande amor. Este amor, mais espiritual do que físico. Forte com cara de fraco. Sentimento etéreo sem olhos, mas a sentir. Amor em revolução dentro do peito. Quem inventou a distância não conhece a dor da saudade. A distância impede que eu te veja, mas nunca impedirá que eu te ame. A Saudade será sempre como uma filha nossa, agarrada as nossas vidas. Este amor como o de Penélope por Ulisses, indestrutivel. A força do amor agarrada á alma, ao comando dos sentimentos.  

Está conosco de manhã, morre ao anoitecer mas ressuscita com a aurora. Enquanto há vida, há esperança.

Amar como nunca aprendi. Acordar e voltar a sonhar. Adormecer nos teus dedos a desenharem-me a boca. Corações infinitos a morder os pensamentos e a racionalidade. O amor sem cura a amar de verdade. Espero que contigo não perca nada, apenas a ilusão de que tudo pode ser meu para sempre. Porque nada do que é importante se perde verdadeiramente.

Para que te pudesse aliviar, queria escrever aqui todas as tuas dores. Mas só um dia, bem mais tarde, vais entender que sofrer é inútil. William Shakespeare já dizia: "Lamentar uma dor passada no presente, é criar outra dor e sofrer novamente." Há que acreditar nos mais velhos.

Teste impróprio para cardiacos. Avanças sempre em desordem por mim a dentro. E a minha memória sempre em aflição. O sangue cheio de pressa para correr. O coração, eterna criança a querer saltar para os teus braços. Pensar em ti. É acreditar na ressureição do tempo pela subversão dos dias que passam. Saudades dos teus dedos a arder na doçura negra dos meus cabelos. Tempo desperdiçado? Pode-se morrer por muito tempo e depois voltar. Duas almas serão sempre um pequeno mundo. E cada vez que parti, a lua nasceu na tua camisa ainda desabotoada a arder em febre. E hoje sorrimos, ainda a provar que somos eternos. Pascal dizia que "o homem é feito visivelmente para pensar; é toda a sua dignidade e todo o seu mérito; e todo o seu dever é pensar bem." Estou no bom caminho.

O Amor. Nunca se sabe como e até quando. O amor pode impedir o amor. O primeiro pode dar cabo de nós. E o último é sempre o primeiro. Precisamos urgentemente de nos enganar com o que quer que seja.

A propósito da morte recente de alguém, que morreu mesmo antes da morte o vir buscar, dei comigo a pensar em coisas tão simples e confusas como esta: A MORTE. Absoluta, Impossível, Inevitável, Implacável, Certa. Já que a morte é certa e implacável há que pensar: Então e a vida? Ela existe. Mas diferente da intolerância da morte. Mas o paradoxo é que a vida é improvável no que diz respeito a tempo e espaço, por causa da morte, porém o imprevisto da vida, assim como da morte não cabe a nós, o que nos cabe é morrer, e viver. Se assim é, vivamos a vida com vida, a uma grande diferença entre ir vivendo, e viver a vida. Enquanto não se pode trocar as voltas à morte, sempre se pode dançar de mãos dadas com a vida. Morreremos se não vivermos. Há que escolher o que realmente importa. Desfazer-se da confusão de tormentos passados e coisas sem solução. Abraçarmos tudo o que é bom, ter como companhia pessoas positivas e de opiniões construtivas. Mas o que faremos com a vida de amanhã, só velando a

Pena sermos tantos a morrer sem sequer ter vivido. Basta analisar o que fazemos e planeamos consciente ou inconscientemente: Tentar ser o melhor. Comer menos açúcar. Escolher uma carreira. Tentar ser o melhor. Saber, que o nosso esforço pode não ser o suficiente. Chegar sempre a horas. Para isso esqueçer o colega do lado que não faz 10% do nosso trabalho e ganha dez vezes mais. Aprender a segurar a língua. Ficar invisível. Conter emoções. Marketing é tudo. Tentar vender-se da melhor maneira possível. Excepções não são bem-vindas. Embora gostem de valorizar os extraordinários, somente na mediocridade se encontra a paz. Ser mediano. Ser medíocre. Guardar os melhores pensamentos e idéias para nós mesmos. Executá-los apenas nos sonhos. Sonhar com Nova York. Roubar e trazer conosco as emoções falseadas dos musicais da Broadway, enquanto pensamos em aviões e prédios. Sonhar com Londres. Imaginar uma existência mais feliz por estar perante o Big Ben e uma realeza postiça. Sonhar com Paris. Le

E cada vez que se encontrava nos olhos dela, pensava sempre que a vida podia cair ali, mas erguer-se algures. E quando não aguentava mais, corria sempre ao encontro dela, porque tinha saudades dele próprio. Sabia que se encontrava por lá, num sitio único, por dentro daquele coração vivo. Bastava ouvi-la falar que se sentia mais novo, forte, corajoso, com vontade de sonhar. E afinal ela sempre tivera razão, ao dizer-lhe que se o mundo lhe parecia do avesso, talvez fosse porque ele estava ao contrário. E ela, nas raras vezes que o encontrava, era como ver um ser do outro mundo que tivesse caido do céu e aterrado à porta de sua casa. Todos os sentimentos, todas as buscas e reflexões, toda uma vida de sentir, buscar e reflectir se juntavam naquele momento. E agora, entendiam mais que nunca, que desde que se viram pela primeira vez, ficaram unidos de uma forma sólida, íntima e inseparável. E cairam ambos dentro do que encontraram naturalmente: a cumplicidade. Donde vem o amor afinal? O amor

Não podia deixar de partilhar este sábio conselho de Manuel Da Fonseca, que irei transmitir aos amigos em iguais circunstâncias. E infelizmente não são poucos. "Amigo, tu que choras uma angústia qualquer, e falas de coisas mansas como o luar e paradas como as águas de um lago adormecido, acorda! Deixa de vez as margens do regato solitário onde te miras como se fosses a tua namorada. Abandona o jardim sem flores desse país inventado onde tu és o único habitante. Deixa os desejos sem rumo de barco ao deus-dará e esse ar de renúncia às coisas do mundo. Acorda, amigo, liberta-te dessa paz podre de milagre que existe apenas na tua imaginação. Abre os olhos e olha, abre os braços e luta! Antes da morte vir nasce de vez para a vida." E atenção que só se nasce uma vez.

Sacanas sem lei é daqueles filmes, que nos marcam mais que a faca do Brad Pitt ou o bastão do urso judeu. Filme de vingança com toda a justiça. Imperdivel.

Aprendi em muito pouco tempo uma grande lição: Não existe apenas uma idade para ser feliz. Sómente uma época na vida em que é possível sonhar e fazer planos. E ter energia bastante para realizá-las a despeito de todas as dificuldades e obstáculos. Uma só idade para nos encantarmos com a vida e viver apaixonadamente. E desfrutar tudo com toda intensidade sem medo, nem culpa de sentir prazer. Existe mais do que uma fase dourada em que se pode criar e recriar a vida, á nossa própria imagem e semelhança. E vestir-se com todas as cores. Experimentar todos os sabores e entregar-se a todos os amores sem preconceito nem pudor. Tempo de entusiasmo e coragem em que todo o desafio é mais um convite para enfrentar com toda disposição de tentar algo novo quantas vezes for preciso. Esta felicidade pode ser sempre no presente e ter a duração de um instante que passa ou permanece. A felicidade será sempre uma história inacabada.

Muitas vezes o melhor a fazer é não pensar. Fernando Pessoa explica bem porquê. "O homem vulgar, por mais dura que lhe seja a vida, tem ao menos a felicidade de a não pensar. Viver a vida decorrentemente, exteriormente, como um gato ou um cão - assim fazem os homens gerais, e assim se deve viver a vida para que possa contar a satisfação do gato e do cão. Pensar é destruir. O próprio processo do pensamento o indica para o mesmo pensamento, porque pensar é decompor. Se os homens soubessem meditar no mistério da vida, se soubessem sentir as mil complexidades que espiam a alma em cada pormenor da acção, não agiriam nunca, não viveriam até. Matar-se-iam assustados, como os que se suicidam para não ser guilhotinados no dia seguinte. Fernando Pessoa, in 'O Livro do Desassossego'

E a morrer de saudades, escreveu-lhe uma carta sabendo que ele jamais a iria ler: Meu querido, em breve fará um ano desde a tua morte. Se fosse apenas este ano. Como eu queria que fosse apenas este tempo que está a passar e prestes a chegar ao fim. Sinto-me frágil. A vida sem ti não tem sido fácil. Tudo me faz recordar-te, e as saudades alastram-se por todo o lado. No dia de todos os Santos, fui à tua campa levar-te um ramo de flores do campo, e um poema que tenho a certeza que deves ter lido vezes sem conta. Como eu queria ser capaz de te recordar sem os olhos cegos pelas lágrimas. Apenas continuo aqui entre os meus restos, a tentar enfrentar a realidade com a cabeça erguida. Sinto esta dor tão forte enterrada em mim. Que me rouba o apetite. Me tira a vontade de sair e de festejar o meu aniversário. É já para a semana, sei que me virás dar um beijo na testa enquanto estiver a dormir por volta das duas horas da manhã, a hora em que nasci. Passei alguns dias na aldeia, basicamente nem s

O amor, não mais que um privilégio. E a verdade é que nenhum privilégio é realmente merecido. Há que pagar mais tarde ou mais cedo. Entramos atraidos pelo paraiso, e mais tarde perdemo-nos lá para os lados do inferno. O que sobra de uma história de amor avariado? Palavras dispersas. O tempo de um amor que perdeu a continuidade. Um amor sem sabor e sem lembrança. Que habita uma cidade sem nome, numa casa cuja a rua tem um nome diferente de ontem. Foi vida e deixou de ser sem que ninguém ao certo percebesse como. Esse amor que se avaria, frágil como um fio de teia de aranha. Basta tão pouco, uma pequena corrente de ar para que tudo se mova. O amor de hoje está mais avariado do que nós próprios. Mas pode ser uma avaria simples. Basta um sorriso, que pode renascer. Sim porque até nos casos mais frágeis, se abre uma, duas ou três esperanças.

Mal se conheceram inauguraram a palavra sentir. Apanharam as contas caídas que rolavam perdidas numa rua qualquer. Atiraram um sorriso de boca para boca. E o olhar desfocado viu nitido. Abriram a casa da verdade, modesta, o eterno abrigo. Partilharam vivências escrupulosas e quiseram fugir dos males do mundo. Juntos, não mais que a correcção do erro. Derrotaram a solidão num único olhar. Abraçaram sem saber uma tarefa fértil. E entraram numa grande festa. Perguntei se me amas amigo? O teu lábio foi lento a confessar-se. E essa doce pergunta minha, ajudou ao sim furtivo que levas-te contigo. Mas também, só querias partilhar a sede desta alegria, por mais amarga que ainda nos pareça.

Fernando Pessoa já via há muito tempo atrás, a calamidade que pode ser uma aproximação. Ele dizia com uma lucidez invejável: "Cada um de nós é dois, e quando duas pessoas se encontram, se aproximam, se ligam, é raro que as quatro possam estar de acordo. Toda a aproximação é um conflito. O outro é sempre o obstáculo para quem procura. Só quem não procura é feliz. Porque só quem não busca, encontra, visto que quem não procura já tem, e já ter, seja o que for, é ser feliz, como não pensar é a parte melhor de ser rico. Olho para ti, dentro de mim, noiva suposta, e já nos desavimos antes de existires. O meu hábito de sonhar claro dá-me uma noção justa da realidade. Quem sonha de mais precisa de dar realidade ao sonho. Quem dá realidade ao sonho tem que dar ao sonho o equilíbrio da realidade. Quem dá ao sonho o equilíbrio da realidade, sofre da realidade de sonhar tanto como da realidade da vida e do irreal do sonho como do sentir a vida irreal. Estou-te esperando, em devaneio, no nosso

Não te assustes com o som da minha música. O violoncelo, até pode ser tão perfeitamente um adereço da minha nudez. Talvez a música tenha o calor da carne. Não temas que este corpo seja mais real que a madeira, as cordas e a vibração. Nunca me peças que faça um intervalo no tocar.

Como eu entendo tão bem as palavras de José Saramago: "Não me peçam razões, que não as tenho. Ou darei quantas queiram. Bem sabemos que razões são palavras e todas nascem da mansa hipocrisia que aprendemos. Não me peçam razões por que se entenda a força de maré que me enche o peito. Este estar mal no mundo e nesta lei. Não fiz a lei e o mundo não aceito. Não me peçam razões, ou que as desculpe. Deste modo de amar e destruir. Quando a noite é demais, é que amanhece a cor de primavera que há-de vir." Cada vez respeito mais as razões que a própria razão desconhece.

A vida é semelhante a uma tempestade de areia que não pára de mudar de direcção. Muda-se de rumo, mas a tempestade de areia vem atrás de nós. Muda-se de direcção, e a tempestade teima em perseguir-nos, seguindo no nosso encalço. Isto acontece uma vez e outra e outra, como uma espécie de dança maldita. A tempestade não mais que nós próprios. Algo que se revolta aqui dentro. Há que nos deixar levar. Mergulhar na tempestade. Fechar os olhos e tapar os ouvidos para não deixar entrar a areia e, passo a passo, atravessá-la de uma ponta a outra. Aqui não há lugar para o sol nem para a lua. A orientação e a noção de tempo são coisas que não fazem sentido. Existe apenas areia branca e fina, como ossos pulverizados, a rodopiar em direcção ao céu. É é assim que se deve imaginar uma tempestade de areia. Não há maneira de escapar à violência da tempestade. E por mais metafísica e simbólica que seja, rasgar-te-á a carne como mil navalhas de barba. E quando a tempestade tiver passado, mal te lembrará

E cá está uma música que me arranha o coração á procura de areia nos meus olhos: Drão, o amor da gente é como um grão Uma semente de ilusão Tem que morrer para germinar Plantar nalgum lugar. Ressuscitar no chão Nossa semeadura Quem poderá fazer Aquele amor morrer Nossa caminhadura Dura caminhada Pela estrada escura Drão, não pense na separação Não despedace o coração O verdadeiro amor é vão Estende-se infinito Imenso monolito Nossa arquitetura Quem poderá fazer Aquele amor morrer Nossa caminhadura Cama de tatame Pela vida afora Drão, os meninos são todos são Os pecados são todos meus Deus sabe a minha confissão Não há o que perdoar Por isso mesmo é que há- de haver mais compaixão Quem poderá fazer aquele amor morrer Se amor é como um grão Morre Nasce trigo Vive Morre pão Drão Caetano Veloso

O acaso sempre me despertou curiosidade. Haruki Murakami, explicou-me hoje mais um pouco deste tema com pano para mangas: "Podemos muito bem, se for esse o nosso desejo, vaguear sem destino pelo vasto mundo do acaso. Que é como quem diz, sem raízes, exactamente da mesma maneira que a semente alada de certas plantas esvoaça ao sabor da brisa primaveril. E, contudo, não faltará ao mesmo tempo quem negue a existência daquilo a que se convencionou chamar o destino. O que está feito, feito está, o que tem se ser tem muita força e por aí fora. Por outras palavras, quer queiramos quer não, a nossa existência resume-se a uma sucessão de instantes passageiros aprisionados entre o «tudo» que ficou para trás e o «nada» que temos pela frente. Decididamente, neste mundo não há lugar para as coincidências nem para as probabilidades. Na verdade, porém, não se pode dizer que entre esses dois pontos de vista exista uma grande diferença. O que se passa - como, de resto, em qualquer confronto de opi

Talvez um dia me escrevas. Com uma letra irreconhecivel. Irás torcer tanto as frases que ninguém as compreenderá. Talvez as sintas dentro do teu próprio corpo, como o frio de um cubo de gelo a derreter em angústia. Talvez a ansiedade te revolva as entranhas. Porque saberás que nas letras tortas se esconde a tua verdade. Talvez um dia, o meu sorriso de meio segundo te soe aos ouvidos como uma timida promessa de salvação. Que o arrependimento não te esventre como a faca de um carniceiro. E que o teu desejo não seja prisioneiro como um pássaro que acorda numa gaiola e bate as asas de vez em quando. E tal como o passado se contrai, se desfaz e dissolve, não percas os teus contornos.

Perguntou com os olhos a brilhar e a voz trémula: - Quem é o amor da tua vida? - Só poderei responder antes de fechar os olhos para a vida, e os deixar abertos na morte. Sim meu amor, só aí, perto do abismo, saberei quem foi o amor da minha vida. Se o tive, se o perdi, ou se nunca marcámos encontro. Agora ainda é cedo, demasiado cedo. O amor para ser grande, tem que ser excepcional, dois ou três em cada século. È talvez aquele que sempre ignorámos, e que pode acabar num dia qualquer.

Passei tão perto. Atirei tantas pedras á tua janela. E por tremeres de medo, nunca me lembrei de bater á porta da frente. Mas se eu puder fazer mais uma marca no teu coração, simplesmente posso deitar-me um pouco mais do que da ultima vez. Lembras-te de brincar de Jesus para os leprosos que inventavas? Talvez eu fosse um deles. Ainda tens as mesmas feridas? Espera mais um tempo para distribuir essa mentira que nós dissemos a nós mesmos. Mas desta vez, tem que ser mais doce que mel. Porque ainda trago no céu da boca, um travo amargo de esperança inacabada.

O amor é uma interrogação contínua. Não há perdão quando se fazem tão poucas perguntas. Saber tão pouco sobre ele e falhá-lo. Pascal já dizia que o homem vive entre o abismo do infinitamente grande e o abismo do infinitamente pequeno. O homem sabe que não pode esconder na mão uma estrela. Por isso, é-lhe bem mais insuportável o estar condenado a falhar o infinito possivel. Próximo e ao seu alcance. Falhar a infinitude do amor. Há quem falhe a sua própria obra. Nada mais intolerável do que deixar escapar o ser que amá-mos, e o universo interior das suas possibilidades infinitas.

Esmago um cigarro no cinzeiro. Morro de medo da morte. Uma viagem ao eterno desconhecido. Ser um cadáver, um ultraje insuportável. Num instante ser humano, protegido pelo pudor, e num segundo o nosso corpo fica á disposição de qualquer um. Guardado no gelo ou no fogo, apenas uma questão de tempo. Perto da morte, talvez o melhor, fosse mesmo galopar sobre um cavalo para qualquer sitio distante e esconder o corpo. Apanhar um comboio, ou acelarar em excesso de velocidade num carro desportivo vermelho. Encharcar-me no melhor perfume para não feder. Fuga inutil. Galopa-se sobre um cavalo, mas acaba-se numa cama qualquer com a cabeça a bater no limiar de uma porta. Confortei-me nas palavras de Renard: "De nada serve morrer: é preciso morrer na devida altura."

E agora que voltei de umas pequenas férias, lembrei-me do que era rir. Rir? Será que ainda nos lembramos de rir? Rir verdadeiramente para lá do ridiculo. Rir, esse gozo imenso e delicioso. Gozo completo. Em miuda jogava muitas vezes ao jogo do rir. O fingir que se ria. Risos forçados. Risos ridiculos. Tão ridiculos que nos faziam rir. Então chegava o riso inteiro. O verdadeiro riso que nos transportava ao seu rebentar. Risos desatados a estalar. Riamos até ao infinito do riso dos nossos risos. Agora percebi que aquele riso era o transe da felicidade. Cúmulo extremo da satisfação. E nada mais se conhece, além desse segundo.

Atravessei um deserto. Árido, seco mas frio. Deambulei sem sentido ou destino. Fui onde os meus pés me levaram. Num ápice bati em ti de tão distraída que andava. E voltei a encontrar um oceano. Como dizia Fernando Pessoa: "Ser feliz não é ter um céu sem tempestade, caminhos sem acidentes, trabalhos sem fadigas, relacionamentos sem desilusões. Ser feliz é encontrar segurança no palco do medo, e amor nos desencontros. É saber reflectir sobre a tristeza. Transformar a vida num canteiro de oportunidades. E, quando estiver no caminho errado recomeçar. Ser feliz não é ter uma vida perfeita. Mas usar as lágrimas para irrigar a tolerância. Usar as perdas para refinar a paciência. Usar as falhas para lapidar o prazer. Usar os obstáculos para abrir as janelas da inteligência. Jamais desistir de nós próprios. A vida é um obstáculo imperdível, ainda que se apresentem dezenas de factores a demonstrarem o contrário. Pedras no caminho? Guardo todas. Um dia ainda vou construir um castelo." J

Porque, todo filme é perfeito, o que atrapalha é a crítica. Ou não?

Fica na cidade de Bela Vista de Minas. Perto de Joao Monlevade. Bela Vista, uma cidadezinha cercada de mato no interior de Minas Gerais, claro no Brasil, e uma grande surpresa. Um dos bairros tem o nome de Puta que Pariu. Acredita se quiseres. A partir de agora posso mandar para a Puta que Pariu quem eu quiser. Dá para ir de avião e a seguir apanha-se o autocarro. Viagem rápida.

E com a morte do Mickael Jackson morreu um pouco da minha infância. O triller da vida tem destas coisas. A carreira desceu ao inferno. Mas a sua música subiu finalmente aos céus. Agora morto, um astro em paz. Pena não ter tido tempo, de passar o cabo da boa esperança de o voltarmos a ouvir.

Gostava de tropeçar de vez em quando no caminho dela. Dentro dos sapatos pisava os calos secos todos os dias. E eles que só cresciam, alimentados pelo sofrimento de carregar todo o peso das dores diárias. Beijava outra boca que se aproximava, menos a dela. Porque havia sempre outra boca entre eles. Enquanto o tempo que não tinha corria apressado, o amor perdia-se no ar que não respirava. E até hoje, odeia as próprias palavras desnorteadas a parecerem ofensas para ela. Os elogios, as declarações e sempre a despedida. E hoje, o seu sangue apenas partilhado entre mosquitos famintos e insaciáveis, não é suficiente para se juntar ao dela. Porque é do tipo RH fraco. Talvez um dia, quando ele se encontrar em perigo de vida ela lhe doe o seu próprio sangue, na tentativa de uma transfusão de vida permanente.