Venenos de Deus Remédios do Diabo

E cá vai mais um ano. Este ano, perto do seu fim anunciou grandes e novas surpresas. Há quem não goste de surpresas. Agora até entendo o porquê. Sempre gostei de surpresas porque sempre as recebi de forma positiva. Mas este ano ensinou-me com a lentidão das suas noites, que as surpresas podem ser macabras e implacáveis. Mas continuo a acreditar no lado bom das surpresas. E ao acreditar elas aparecem. Por trás das malvadas surpresas vieram os anjos para me salvar. A minha fé de sempre prevaleceu. Aconteça o que acontecer no futuro, encontrei um anjo que me reconheceu como uma humana temporária, a viver uma experiência apenas. Mostrou-me que o meu sofrer é para evoluir, para ficar mais forte, para saber o que era a dor e entender agora melhor os outros, os seus pecados, as suas atitudes. Entendi agora que só conhecemos o que somos capazes, na iminência de perder a vida. Às portas da morte, ou nos deixamos ir com o coma, ou viajamos pelo tunel de luz até ao topo. Nesta viagem, achei um an

Há quem me queira mostrar o céu . Que olhe para ele, e lhe veja a beleza a colar-se ao infinito. Mas não vale a pena. É contigo que sinto o céu aberto. Mostram-me o mar. E este movimento de vai e vem perpétuo das ondas, lembra-me a diferença com que recebemos a vida. Foges de tudo o que não conheces. Corro para tudo o que quero conhecer.

Este Natal, se eu pudesse escolher os meus sentimentos em relação às pessoas que me rodeiam, escolheria enamorar-me com toda a intensidade de que sou capaz. Escolheria que, na altura em que essa paixão diminuìsse, debaixo dela crescesse o sentimento. Escolheria que nem eu nem o outro nos assustássemos com o desaparecimento da paixão e que soubéssemos enfrentar-nos com a mudança da intensidade para a profundidade. Escolheria que esse sentimento fosse amor e não somente desejo. E, finalmente, escolheria que se desse a possibilidade de voltar a enamorar-me, de vez em quando, pela pessoa que amo. Etiquetas: Jorge Bucay

Escrever-te. Possivelmente irei fazê-lo mais vezes, até ver se no escrever se me esgota este amor confuso que tenho amarrado a ti. Confusão não é só a tua nem a minha em separado. A confusão somos nós dois juntos a ver-nos privados de nós. Mas, quem não está confuso corre o risco de estar enganado, pior de se estar a enganar. Estamos juntos nesta teia entrelaçada que nos prende o amor, e nos faz tropeçar nos outros. Somos fragmentos de amores esfarrapados divididos por tanta gente. Estamos felizes. E eu sinto-me logo tão infeliz. Tu cheio de remorços e inseguranças. E digo a mim própria para não fugir. Os teus olhos pedem-me que não vá. Ficamos? Enganamo-nos e fugimos para outras ruas? Há em mim uma luta entre o desejo de que te esqueça e o de endoidecer contigo. Inspirado em Vergílio Ferreira

Eis o momento. Finalmente juntos com todo o tempo do nosso mundo. O tempo não espera em vão. Ele espera o tempo que será nosso por muito tempo. Mesmo o que penso conhecer eu ainda desconheço. Mesmo um dia acreditando que não existe: Existe. Encontrámos quando não procurámos. Sem planos, e assim vamos continuar. Nada mais autêntico. A vida é mais bela assim. Sem amarras obrigatórias. Sem leis para cumprir. Sem horários. Eu sei que o teu coração me leva à montanha mais alta da felicidade. Sempre acreditei e continuo a acreditar. Eu sei que o bater descompassado deste coração é verdadeiro, é real e é a ele que vou seguir, esquecendo agora a razão, os porquês, o depois, o que seja. Acredito no presente, apenas no presente porque é agora. Felho os olhos ao passado e não os abro para o futuro. O momento é agora. Não importa porque não foi antes ou depois. É agora o instante. Embalo nos olhos o amor que deixas aos meus cuidados. O amor: Esse que trago ainda no branco do pensamento. E tudo o q

"A frustração é inevitável, porém essencial para lapidar o espirito " Precisei de morrer para desejar. Para ver a cor do desejo, que é branca. Branca e irreparável, como tu, como nós dois. Quando fazemos amor, não é o tempo que para. Somos nós que apagamos o tempo. Sofregos trocamos os lábios, a lingua, as salivas. Estou à tua espera num sítio onde as palavras já não magoam, não ferem, não sobram nem faltam. Esse sítio existe.

Todos os dias morre um amor. Quase nunca percebemos, mas todos os dias morre um amor. Às vezes de forma lenta e gradual, quase indolor, após anos e anos de rotina. Às vezes melodramaticamente, como nas piores novelas mexicanas, com direito a bate-bocas vexaminosos, capazes de acordar o mais surdo dos vizinhos. Morre ao almoço silencioso, ou em frente à televisão de domingo. Morre sem beijos antes de dormir, sem mãos dadas, sem olhares compreensivos, com gosto de lágrima nos lábios. Morre depois de telefonemas cada vez mais espaçados, ausência de bilhetes, beijos sem lingua, frios e secos. Morre da mais completa e letal falta de vontade. Todos os dias morre um amor. Às vezes com uma explosão, ou outras vezes com um suspiro. Todos os dias morre um amor, embora nós, românticos mais na teoria que na prática, relutemos em admitir. Porque nada é mais doloroso do que a constatação de um fracasso. De saber que, mais uma vez, um amor morreu. Porque, por mais que não queiramos aprender, a vida m

Vivemos em função de três coisas: - Corpo - Mente - Espirito Nenhum deles é mais virtuoso que os outros. Todos são igualmente desejáveis e nenhum dos três - corpo, mente e espirito consegue viver em pleno, se qualquer um dos outros é privado de vida e expressão. Não se deve viver apenas para o espirito e negar a mente e o corpo, assim como o inverso. A verdadeira vida é a conjugação de tudo o que queremos fazer. A vida é o que damos porque queremos dar aquela pessoa, e não a outra, ou a várias com amores diferentes. Para viver em pleno o homem tem de ter amor. E não disfarçar a pobreza de amor todos os dias como se isso fosse normal. Não chega desejar. Não chega. Não é preciso fazer exercicios de concentração, votos de silêncio ou sentir culpa. Basta saber o que se quer e desejar intensamente, para que nunca mais desapareça do pensamento. O desejo deve impulsionar a acção e aí sim parte-se a caminho da felicidade.

A casa fica em Tomar. Aldeia Aboboreira Fundeira. Terra dos meus avós e do meu pai. É o regresso ao passado que me traz sempre um sorriso ao presente. As origens moram no cheiro da terra. Das paredes saltam segredos de familia. Lembro-me dos meus avós à porta de uma casa humilde, inesquecivel. Tinham sempre o sorriso a arder no meio da cara enrugada. Vinham lá os netos. A casa enchia-se de vida. Corria escada acima escada abaixo. Ia mexer nos caracóis. Cheirar as flores. Comer as uvas acabadas de apanhar sem serem lavadas. Espreitava as galinhas. Mexia nos coelhos de pelo fofo. Esticava-me para apanhar as laranjas. Há maior lembrança de pertença do que esta? Hoje sou adulta. Mulher. Mãe. Os meus avós despediram-se da vida. Mas sempre que aqui venho vejo-os à porta a acenar e a sorrir como sempre. Ainda trago na cabeça, o caminho para a velha fonte e ensino-o ao meu filho. Ter uma casa na Terra é muito mais que ter a casa. A casa humilde, hoje reconstruida e transformada num palacete nã

Nada mais será o mesmo. Que verdade existe em mim neste espaço estranho que sempre encontro? Todos os dias me pinto para a guerra. Para a guerra de sempre e para as que vão surgindo. Pronta a defender e pronta a atacar. Pinto-me a negro - pode ser que assuste o inimigo. Preparo-me para a vitória das perdas. Como é ter o corpo e o coração em excesso de velocidade?

Há sempre medo em arriscar. Quando o grande risco é não arriscar. Quando se arrisca acredita-se que vale a pena. Se perdermos alguma coisa perdemos. Mas não nos arrependemos de ter tentado. Arriscar o que não se tem, pelo que se pode ter já vale. Para mim, o maior azar da vida é não arriscar nada. Porque quem não arrisca não vive. O arrependimento é sinal que um dia não tive medo dos riscos. Aprendi alguma coisa. É muito melhor arriscar triunfos mesmo expondo-se á derrota, do que ficar na fila dos pobres de espirito. Como dizia Shakespeare: "Nossas dúvidas são traidoras e fazem-nos perder o que, com frequência poderiamos ganhar pelo simples medo de arriscar".

No dia cinco de Dezembro, podiamos estar a seis de Dezembro não é verdade? Coincidências inexplicáveis. Fruto do acaso? Ou um alerta para não esquecermos duas datas? A do inicio e a do fim. Vesti-me de branco mais uma vez. A cor que me protege, que me dá paz e conforto. Que alivia a sensação de desespero na tentativa de aclarar as emoções. Branco - a cor onde se pode pintar todas as cores da vida. Pureza e inocência. Foi com esta verdade que começou e foi assim que quis que acabasse - com a verdade sempre, fosse qual fosse. De repente senti pouco. Tudo ficou muito oco, assim sem mais nem menos. Calma negra, foi o que senti. Vi uma escada sem degraus. Não podia subir nem descer. Sem mágoa e sem rancor agora. Tudo tem o seu tempo e o nosso também passou. Faltás-te ao prometido.

Muita gente vive a vida numa roleta russa. Pura sorte do destino. Ou morrem ou vivem, num momento de improviso. Na verdade, já são mortos vivos há muito tempo. Nada mais que isto. Pois por mim, a minha vida nunca há-de ser um jogo de roleta russa. Por mais que me queiram vender este jogo, esqueçam que eu não compro a ideia. Eu acredito em milagres mas não no da roleta russa. Os milagres somos tão sómente nós, que ao termos fé neles os fazemos acontecer. Simples e sem complicações. Eu sou aquela que vive intensamente a verdade, tão verdadeira que cega os olhos do melhor mentiroso. Sou eu que escolho o que quero nos caminhos do destino. Não vivo á sorte e desejos dos outros. Sou quem revira os sentimentos revirados. Que põe a vida do avesso, a passo a ferro e volto a vestir. Mas ainda há intrusos que entram na minha vida sem querer. E eu os os acolho ou os afugento. Fico ou fujo. Não, não se trata de um jogo de roleta russa. Trata-se de viver da forma mais feliz, seja por caminhos espinh

Chamem-me o que quiserem. Para mim, ser rico é o que práticamente ninguém é nos dias que correm. Desengane-se quem pense que eu falo em dinheiro ou bens. Falo de riqueza de espirito, o contrário da pobreza tão pobre das pessoas de hoje. Todos deviamos lutar pela nossa dose de riqueza. Eu quero ser melhor do que sou capaz. Desejo tudo o que ainda posso ser. Sonho com ser livre de comprar o mais caro dos pensamentos. E ao pensar em ter já tenho, será? Não é nobre viver apenas para bens materiais. A verdadeira vida é tudo o que queremos fazer com ela. Não é mais que a expressão de tudo o que emanamos através de nós próprios. A verdadeira riqueza reside no amor. O amor verdadeiro, sim esse iman que atrai tudo o resto. Mas a maior parte das pessoas não perdem tempo a pensar assim. Pensam no imediato. Na felicidade como um sistema de take way através de dinheiro. Para mim é ilusão. Tudo reside na nossa vontade. No amor a nós, ao próximo e aquilo que fazemos e queremos fazer. Cada vez mais me

Uma peça de teatro imperdivel de Miguel Castro Caldas. Não é mais que a vida retratada através de uma casa viva. Todos são donos de tudo e de nada. Todos pensam ser, deixam de ser e renascem para novas vidas. Não é mais que uma história depois de acabar a história. "Ao longo dos muros habitamos todos porque não habita lá ninguém" Deixa-nos a pensar.

Tortura. É o que fazes a ti próprio cada vez que me encontras nos teus olhos. Vejo-te sofrer. Anda alguém a brincar contigo lá em cima? Tortura do teu pensamento. Tortura da insegurança. Nos teus medos. De não ser esta a tua recompensa. Pensas: obsessão. Tortura a cheirar á tua morte mais uma vez. Se a história da biblia for verdade o paraiso foi-se por uma escolha errada. E agora cada um de nós na sua humanidade, tem que pagar um preço muito alto para por os pés lá dentro outra vez. Com suor, lágrimas e sangue - dizia a tua avó. Mas também salientava: Ajuda-te a ti e Deus te ajudará.

"Não julgues nada pela pequenez dos começos. Uma vez fizeram-se notar as sementes que não se distingiram pelo tamanho. As sementes que dão primeiro as ervas onde vão nascer árvores centenárias." (J.Escrivá)

Estás aqui há muito tempo? Não, cheguei á pouco. Sinto tantas coisas. Só te consigo dizer uma de cada vez. E o que digo não é o que queria. Tanta coisa. Nem sei bem. Será preciso esquecer? Enganamo-nos? Será isso sem querer? Pode ser? Pode. Mas agora? Agora talvez não. Ou sim. Quero tanto. Porquê? Não sei. E eu? Também não. Em que pensas? Em amor. Poderá ser? O amor é dificil. Descomplica. Estou bloqueado. Em que pensas? Em ti. Sempre. inpirado em Pedro Paixao

Fala-se muito em dar tempo. Eu sou mais apologista de dar um tempo ao tempo. Que história constante é esta do tempo? O tempo para mim é uma energia renovável. O tempo não é velho. Avança certeiro entre vendavais e tornados. Abre fendas no chão escorregadio. Deixa-nos no pause. Parados em memórias. Ou Empurra-nos para a frente para que a queda seja de pé. O tempo é um movimento por meio de cenários no percurso pela vida. Não se trata de ensaios. É a estreia. O tempo ou é digno de registo, ou nada mais que um delete permanente. O tempo não pára. Dispara com pontaria as balas mais certas. Não vale a pena beijar o chão do tempo. Porque o tempo já não tem cara para olhar para trás, e eu não tenho braços para o abraçar.

Tens dois pássaros na mão. Um morto. Um ferido. Proteges o morto ou salvas o ferido?

Como é já não ser quem sempre fui? Como é quebrar as regras de jogos que nunca quis entrar? Como é amar assim sem mais nem menos? Como é não ver com os meus olhos? Como é só ver luz forte a ofuscar? Como é mutilar-me assim? Como prender as saudades a assaltarem-me o peito? Estou perdida aqui por dentro. A culpa é desta vontade desmedida que me algema os pés e as mãos. A culpa é sómente minha. Como é ter o corpo queimado com a lembrança do fogo que ardeu no teu? Tenho saudades de mim. Quero- me a mim. Sózinha, forte, sempre a avançar. Não me encontro. Não tenho soluções. Não me quero ver com outros olhos. Estou parada agora no momento da despedida de mim própria. Devolve-me o coração por favor.

Hoje caiu um anjo do céu. Suspeita-se que a queda foi de frente para a terra. A questão que se coloca agora é: Poderá o anjo ter pecado por amor? Juristas defendem: Deus é amor. Não. Pecado não. Tratou-se de uma queda ás portas do céu.

Estou de boca aberta há sensivelmente cinco horas. Aliás de há uns dias para cá. E mesmo com ela toda aberta não consigo beber tanto. Nem com palha, nem á força, nem com o biberon como se fazem às crias recém nascidas. Mas a verdade é que não morro á sede. Tenho a boca aberta, presa aos momentos que me chegam sem avisar. Como uma foto que capta o instante exacto do que se vive naturalmente sem improviso. Acho que me vais deixar de boca aberta todos os dias. E eu no alto dos meus trinta e quatro anos, vi o que ainda não fui. Virgem para a nova vida que desenhas em mim desde o instante em que nos cruzámos. Sinto-me a viajar na vida que vivi, numa plataforma mais elevada. Com vista panorâmica para o que não tem explicação. E que eu não quero que tenha porque não tem. Olho para mim e pergunto: Reconheces-te? Sim sou eu, mas de uma maneira tão estranha. E quanto mais tempo corre mais estranho parece. Como quem não busca nada, e o que vai encontrando fica coberto com um véu de ignorância. Se

Deus escreveu um dia na bibilia: "O meu anjo irá á tua frente" "Observa-o pois o meu nome está nele" Sempre ouvi dizer que ao nascer, ao dar-mos o primeiro sopro para a vida, existe um anjo da guarda de braços abertos. Ele deixa pequenas pistas, para que ao longo da nossa vida lhe sigamos as pisadas para várias portas por abrir. As pistas começam por nos dizer que a vida já vale pelo que é simplesmente. O lema do anjo da guarda é que procuremos a luz, existe sempre uma saida mas não de emergência para a porta principal, caso andemos perdidos em labirintos sem fim. Mas a porta principal só se abre para o bem. Para a abrir, temos que aprender que a vida depende da forma como devemos viver nela ao passar. O bem ou o mal que fazemos retorna em dobro. O anjo não aceita nem ajuda a negatividade, porque é um anjo da verdade. O nosso anjo da guarda deve ser o mesmo que nos acompanhou no primeiro sopro, no primeiro grito de vida. E como mensageiro enviou uma mensagem aos doi

A erva daninha que atacou a raiz da minha flor morreu hoje. Atacou todo jardim onde estive plantada anos a fio. Sugou toda a água e foi-me tirando a vida assim de repente. Foi crescendo, verde e viçosa a atacar pelo meio das minhas folhagens sem ser vista, escondida cá em baixo. E de repente passou alguém, assim, inesperado e viu uma flor rara, única. Mas sentiu-a doente, amarela. Espreitou a terra seca, a morrer de sede, abriu as folhagens e viu a erva daninha já enorme a consumir tudo á volta, a comer os ultimos sinais vitais da flor. Num impulso puxou a erva daninha, com tanta, tanta força, que os dedos deitaram sangue num ardor sem fim. A seguir atirou uma semente. Hoje existe um jardim imenso em pleno inverno.

Dedico em público o que me dedicas em privado.

Sabes dar o beijo mais pequeno do mundo? Se sei. Foi aquele que te dei hoje em pensamento. Sómente os meus lábios na tua face ao de leve. Para te sentir. Ia jurar, que não fosse estarmos apavorados pelos lábios que se cruzaram num abraço sentido que as nossas bocas tinham-se encontrado. Este é o beijo mais pequeno do mundo: O que não precisa matar a sua sede na boca húmida, mas nos sentimentos profundos do que se quer sólido e para sempre. Este beijo teve um paladar forte a desejo mesmo sem acontecer. Ficámo-nos pelo abraço forte, quente a arder no inexplicável do momento que parou. Mas nós encontrados nos nossos lábios, ainda vamos dar o beijo mais pequeno do mundo, tão pequeno, que é o maior que alguma vez pudemos sentir.

A caminho do divórcio. Não fazer parte das estatisticas não é para qualquer um. Cozer a boca cheia palavras. Pregar pregos ao coração. Agrafar a cabeça e os olhos. Embrulhar para despachar. Colar em nós uma máscara de ferro. É serrar sem anestesia os sentimentos. É ter um ataque de amnésia permanente. Tratar de negócios e partilhas. Colocar os sentidos a hibernar para sempre. Cortar à tesourada o compromisso. O casamento passa de moda. Mas para mim: Ressentimentos nem vê-los. O caminho é tortuoso. Complicado. Mas não preciso de GPS. Já dizia o velho provérbio: quem tem boca vai a Roma.

Quem nunca teve medo que atire a primeira pedra. Quem não teve medo em pequeno, de começar a andar e cair? De ir para a escola pela primeira vez e separar-se da mãe? Do escuro? Da trovoada estrondosa? De reprovar no exame de condução? Do primeiro beijo roubado não ser bem aceite? De fazer amor pela primeira vez? De trocar amores por outros desconhecidos? De ser rejeitado numa entrevista de emprego? De falhar? De decidir? Se por medo não tivessemos feito nada disto, não valia a pena nascer. O medo é o grande inimigo da verdadeira felicidade. Ameaça-nos e o organismo reage com alertas. Alertas que nos preparam para fugir ou lutar. Se não superasse-mos o medo os herois ficariam extintos. Receariam as vitórias. E os herois da vida são os que não têm medo de si próprios. São aqueles que deixam de duvidar e arrancam para a vida. O cobarde perde-se, é infeliz e mascara-se de sorrisos todos os dias. Mas a vida avança, com cobardes ou herois. E o medo acaba por nos derrotar lentamente. Há lá p

Anónimos a um minuto de não ser. A falar é que nos deixamos levar. A ver é que nos deixamos encontrar. Sem medo porque já tivemos o pânico das perdas. Anónimos a beber café, a desabafar as nossas amarguras. A caminho do inconcreto. Inocentes na demora. Gritos agora abertos, no silencio que não queremos ser. A acordar da praia deserta que fomos. A acreditar que nós não precisamos de mudar. Sermos nós, simplesmente nós, sem rodeios nem meias medidas. Há lá momentos melhores que estes. Uma pausa para um restart. Ninguém é feliz. Vive-se como se pode. Complica-se o que é descomplicado. Mas nós não tememos novas abundâncias. Bastou a coragem de hoje. Anónimos orientados nas descobertas. Sem deixar a ética que nos dignifica. Como dizia o poeta Rumi em pleno séc XIII: Lá fora, além do que está certo e do que está errado, existe um campo imenso. Encontrar-nos-emos lá.

Não me perturbes agora, aqui, sem mais nem menos. A um minuto de ti está um grande distúrbio. Não agora ainda não. Cada um de nós perturbar-se com o que pode. Não faças tempo para me veres por mais uns minutos a sair. Não esperes a minha chegada. Procuras o quê? A minha deficiência mental? Agora não, ainda não. Espera. Ainda desespero por um grande amor. Não me obrigues a encontrar já outro sem procurar. Olha que o amor tem muitas caras, e se as nossas se encontram vão ficar de muitas cores. Não. Não digas isso com os teus olhos, que não desperdiçe o meu amor com quem mo tira. Não não me vejas só qualidades. Mais tarde, elas podem levar-te ao tédio. Não ainda não é agora. Não quero que os teus pecados sejam os meus. Não não me quero corrigir com ninguém. Tudo menos isso, até morrer. Não te centres em mim, ao faze-lo eu já sou parte de ti. Espera pela minha fraqueza que maior não pode ser. Não esperes demais, até que eu seja incapaz de dizer que não.

A minha primeira noite sem ti. É sentir o fim do que não acaba. O que veio inesperado e partiu em desespero. É um fim para um novo começo de frente para o desconhecido. Estranhei só uma almofada na nossa cama. Deitei-me no meu lado de sempre. E senti que já não podia rolar até ao outro lado, agora vazio. Vou dormir agora como há muitos anos atrás. Estática, inanimada, na mesma posição até de manhã. Como se tivesse morrido. Já não te ouço respirar, dar voltas na cama, até do teu leve ressonar sinto a falta. Não ouço pedires-me para me aquecer no calor do teu verão em pleno inverno. Quando acordar já não vou fazer torradas e leite com café. Não vou apanhar a nossa roupa estendida na mesma corda. Nem arrumar os teus sapatos que sempre deixavas pelo chão. Não te vou dizer bom dia, nem perguntar o que vamos fazer hoje. Nem pedir para baixares a música a berrar logo pela manhã. Não te vou ver a correr para a Fnac, com ar de miúdo que vai ver os brinquedos preferidos. Não vou protestar mais c

A cumplicidade não é o que se sente. É o que acontece naturalmente. Nunca nos faltou. Amiga nos bons e maus momentos. Acutilante em orgasmos simultâneos. Sempre bateu na cara dos amigos e inimigos que a invejavam como ninguém. Nunca vão compreender. Não existem fórmulas a seguir. Invisivel, deu sentido à nossa vida. Mas silenciosa, respeitou o nosso silêncio. Permaneceu forte na nossa separação. Conhecemo-nos como ninguém. Dois num só espirito. A cumplicidade confundiu-se e foi a assassina de um grande amor.

O meu nome é Marionete. Os meus antepassados apareceram na Grécia vindos do Egipto. Nesse tempo era sagrada. Hoje não sou mais que um fantoche. Presa por um fio agarrada às tuas mãos. Actuo para uma sala vazia. Neste espectáculo para o qual ninguém comprou bilhetes. Represento muitos papeis sempre experimentais. Ora me puxas e levanto a cabeça para o céu, ora soltas um fio e a cabeça cai em direcção ao chão. Ora me fazes bater palmas, ora te cansas e me deixas as mão soltas para o vazio. Caminho neste mundo como um fenómeno de atracção dos outros. Muitas vezes a gerar a agressividade em mim que não estou para fantochadas.

Não é pecado fazer amor. Amor não é qualquer coisa que se faz. Fazer amor é mais que uma pessoa. É uma explosão de estimulos de mãos dadas ao corpo. Que horas são? Perdi a noção das horas. Não podes sair de casa assim.

Para mim é a doença do século. É o fenómeno mais comum nos dias que correm. Quem ainda não se esqueceu de dizer um amo-te, desculpa, um bom dia, obrigado, até amanhã, que atire a primeira pedra. Para se evitar um esquecimento, há que enchê-lo de atenção. Sem a atenção nada se guarda. E sem se guardar nada se recupera. Era uma boa ideia encher-mos a memória de post-its para nos assegurar que o que vivemos não deve ser esquecido. Quando não há esforço para não esquecer, estamos a adulterar os nossos valores. Não é mais que um disfarçe para servir os nossos desejos. E assim ao esquecer nada aprendemos. Alguém uma vez escreveu o que encaixa aqui perfeitamente: "Há momentos que quase são esquecimento numa doçura imensa de regresso"

Não podia deixar de partilhar este texto do Paulo Coelho que me assenta que nem uma luva. "Quem confia demais na sua inteligência subestima o poder do outro. Quando estamos perante adversidades não há argumentos, brilho ou inteligência que evite a tragédia. O guerreiro nunca subestima o outro. Quando este é irracionalmente agressivo, retira-se do campo de batalha até que o inimigo desgaste a sua energia. Isto não é cobardia. A fuga é uma excelente arma de defesa. O guerreiro prefere enfrentar a sua derrota e depois curar as suas feridas. Perante momentos dolorosos o guerreiro encara a situação com heroismo, resignação e coragem. Aqui o guerreiro precisa de saber o que lhe poderá fazer mal. É preciso aceitar o destino." Assim indestrutivel, saio vitoriosa mesmo nas minhas derrotas.

Eu já tenho um verdadeiro carma com esta história dos amigos secretos. Ora já fiz por ser escolhida por quem queria, ora já me escolheram sem eu querer. Sei que se trata de um ritual Nórdico, em que se esperava o amanhecer para a troca de presentes. Nesta troca diziam: - Que jamais te esqueças dos deuses sobre nós. E o presente trocado eternizava um pacto de amizade. E se o presente for uma promessa de amor? Hoje pensei, que ao repetir-se esta história estava a ter um dejá vú. Literalmente já visto. Não, isto não se trata de confusão ou dúvida, mas de uma estranheza grotesca. É sentir que a cena que me é familiar não deveria sê-lo. Já vivi o que me ocorre. Só não posso relatar os acontecimentos seguintes. Será que este dejá vú se vai transformar num dejá mangé? Como dizia o Jorge Amado uma história conta-se não se explica.

Até aposto que de cada vez que me vês, já sonhas em gastar muita saliva. Fosse eu o Pavlov e já andava de volta das experiências. Mas não é preciso. Com a minha presença, o teu reflexo incondicionado revela-te o pensamento. Orientas-te para a minha carne. Isso muda a forma como te enxergas a ti próprio. Como um cão de Pavlov podes ser treinado para babar à toa.

As mães ou verdadeiras mulheres que se manifestem. Li há pouco tempo um escrito de alguém apaixonado. Comparava a paixão que sentia, a puder morrer de barriga cheia como a satisfação e o orgulho de se ter um filho. Fiquei estupefacta. Procurei saber de que sexo era a alminha que tinha escrito tamanha barbaridade. E claro está: foi escrito por um homem. Só um homem podia partilhar com a escrita tamanha inconsciência, nunca com uma mulher. Porque ela fugiria dele como o diabo foge da cruz. Porque este homem bárbaro não teve, nem há-de nunca sentir, o que é sair de uma barriga cheia a vida de um filho. A Natureza não lhe concede aquilo a que não tem direito.

Quando a cabeça parte o coração não há nada a fazer. Ganha aos pontos. Quando assim é, a cabeça com o coração nos dentes quer que se viva. Serás tu, a morrer de vontade e com a coragem ainda escondida a verdadeira razão?

Uma interpretação única num filme inesquecivel de David Lynch. Não podia deixar de partilhar.

Essa lágrima que assaltou os teus olhos não foi um cisco. Saiu do teu coração e escorreu para a minha alma. Ao ver uma lágrima teimosa nos olhos de um filho, é uma dor que não tem explicação. Preferia morrer a ver-te sofrer já, logo agora no auge do que devia ser a tua vida em crescimento. Apesar de seres ainda um menino, já sabes o que é ter sonhos. E infelizmente sabes que também podem não se realizar. Nem a tua Lucy os pode conceder. Não podes lutar porque estás em pé de desigualdade. Não és um adulto. Quando cresceres, quero que procures os teus próprios sonhos e não os meus. Agora não, não sofras por uma história que ainda não tens idade para viver. Como no alto dos teus enormes 6 anos me disses-te: Sou muito pequeno para esta conversa. Eu percebi. Tu sabes que não tens ainda estrutura para entenderes o que não tem explicação. Eu também não. Os adultos são estranhos. Não percas a tua alegria a tentar entendê-los já. Tens tempo, muito tempo. Eu quero estar sempre perto para te dar

Muitos defendem, que a vida do homem está traçada com todos os pormenores desde que nasceu. Nunca tinha pensado muito nisto. Sempre defendi, que cada um de nós é que faz o seu destino. Mas se assim fosse, conseguiamos evitar os sofrimentos desprevenidos. Será que o destino é um acontecimento que ocorre porque é necessário? Será a forte determinação de um fatalismo? Ou o nosso curso de vida por mais confuso que seja, é um todo harmonioso com um objectivo de aprendizagem e crescimento? A verdade é que sempre que algo nos corre mal, ficamos mais sensiveis aos males dos outros e juntamo-nos a todas as pessoas. Agora acredito: A vida traça-nos planos sem perguntar a nossa opinião. Rouba-nos o que temos, mas vai devolver em dobro o que nos tirou. Aguardo sem pressas a esperada recompensa: fatal como o destino.

O mais jovem das apóstolos de Cristo e nascido em Batsaida, na Galiléia. Autor do quarto evangelho e conhecido como o discípulo que Jesus amava. O único apóstolo que acompanhou Cristo até a morte na cruz. Filho do também pescador Zebedeu e de Salomé, uma das mulheres que auxiliavam os discípulos de Jesus, juntamente com o irmão mais velho, trabalhava como pescador no lago de Genezaré. Foi um discípulo privilegiado e participou do círculo mais íntimo junto a Jesus. Distinguiu-se dos demais pelo martírio. Viveu ainda mais de 70 anos depois da morte de Jesus Cristo. Escreveu o Livro do Apocalipse ou Revelação, que é o derradeiro livro da Bíblia, e narrou as suas visões e descreveu mistérios, predizendo as atribulações e o seu triunfo final. A sua narrativa enfoca mais o aspecto espiritual de Jesus, ou seja, a vida e a obra do Mestre com base no mistério da encarnação: o verbo feito carne e veio dar a vida aos homens. Foi o apóstolo da elevação espiritual, mais inclinado à contemplação que

Num breve instante, li no teu olhar uma enorme vontade de me beijar. Fintas da tua nostalgia. No passado, quando pronunciás-te o que não disses-te hoje a resposta foi não. Hoje seria novamente não. Por motivos diferentes. A natureza encontra sempre o seu equilibrio. Ao despedir-me senti-me fluir como um rio que corre. Fértil para outras sementes.

Estes passos lentos arruinam-te. Nunca gostas-te de esperar. Muito menos de ter a vida em standby. Sofres por antecipação. Tudo te parece sem saída. Ainda tens duas portas: Entras numa nova vida ou nunca a queres abrir? As forças que te afundam, que te empurrem agora para a frente. Sem pensar nas consequências. Precisas de apagar o presente amargo, para nascer uma paz definitiva. Não olhes para trás. Com os olhos postos no futuro podes crescer, seja ele qual for. Risca da tua lista dias como este. De desacato, do turbilhão de emoções desmedidas. Do medo de enfrentar um mundo que desconheces. Na tua força de sempre não é agora que vais desistir. Ao admitires fragilidades é um caminho para as contornar. Nunca seguir um lema muçulmano que diz: Nada Desejar para Nada Recear.

Mulher. Que mantêm sempre as suas portas abertas. As mãos a trabalhar e os pés em movimento. A caminhada é lenta, porque o seu ritmo é o da mudança. E a verdadeira mudança, demora sempre muito tempo a acontecer. Inspirado no poeta Rumi

O que é que é mais pesado? Ter o peso do mundo às costas ou o vazio de o ter deixado cair?

Serás mais que a vontade de um beijo? O vôo à lua até não é longe. A distância maior está dentro de mim. Já estou entre estrelas. Aguardo agora sem pressas o check-in.

Hoje sentei-me com o meu filho no sofá. Quis partilhar comigo um filme: as aventuras da Abelha Maia. Pelos olhos de uma criança entrei num mundo fantástico. Tinha agora os meus sete anos. Como eu adoro ver a Abelha Maia. Acordava ao sábado logo pela manhã, para não perder nenhum episódio. Ela ainda encanta esta nova geração. Porque é pura. Decidida. Espontânea. Cativa todas as personagens em torno da amizade. Une todos os esforços para ajudar quem mais precisa. Diverte-se com a descoberta do mundo que a rodeia. É feliz naturalmente. Ajuda o Willy que é um preguiçoso danado que passa a vida a chorar. Mas não o tira da cena da sua vida. Acompanha-o. Rouba-lhe o medo de voar. Tolera-lhe as birras constantes. Indica sempre o caminho das flores pelo meio dos campos verdes. E vive todos os dias novas aventuras ao seu lado. Não descrimina nenhum outro insecto. Entende. Aceita. Acredita. E no fim ri sempre rodeada de fieis amigos. Leva-me a pensar: A vida é bela na sua simplicidade, nós é que

Toda eu. Uma tela em branco. Pinta-me um tema livre. Escolhe as cores. Enche-me de vida. Conta-me aqui uma história de banda desenhada. Escreve um poema. Um livro que ganhe o prémio Nobel. Partilha em mim os teus talentos. Expõe-me no Museu do Louvre ou no teu quarto frente á cama. Estou em branco. Aberta a pinturas abstractas 24 horas por dia. Carla Godinho

A não mulher é aquela que fala á boca cheia do amor que não é dela. Que quer trincas do homem a saber a saliva quente da boca da mulher dele. Que acha que dorme para o lado melhor quando a meio da noite tem a cama vazia, porque ele sai apressado para aquecer os pés no ninho do verdadeiro amor. Que não acredita já ter sido traida mais que uma vez pelo homem que diz que a ama. É a que morre senão semear o mal dos outros. É uma jóia de plástico. Que defende que roubar o amor a um filho que não é dela, são estatisticas. E depois há sempre os psicólogos. Dá-se como exemplo, por isso é que não sofre de nervos e foi muito feliz separada dos pais. A mãe ainda hoje não tem problemas e por isso dão-se lindamente. Nunca tem dores. Toca piano, lê, fala linguas e é tão genial que achou que não valia a pena fazer carreira. Ainda tentou o estrangeiro, mas lá eram todos limitados e voltou a Portugal. Trabalhou sempre muito a estudar e a viajar com o dinheiro que nunca ganhou. Está a progredir na carre

Fui testemunha de acusação no julgamento contra a rotina. Fui a primeira a apontar-lhe o dedo firme contra a cara. Mas ao chegar a casa, no gesto rotineiro de sempre descalçei os sapatos. Apercebi-me da importância deste gesto. Vi-lhe a beleza espontânea. Consigo correr cá dentro. Lá fora, os sapatos altos prendem-me sempre a qualquer calçada. Retirei a queixa.

Hoje mais uma vez, surpreendi-me. Mas agora, comigo própria. Estou doente? Pela primeira vez, os meus olhos bem abertos, de frente para ti, encheram-se de desencanto. Hoje desenganei-me. Senti-me imune aos sentimentos dos ultimos tempos. Nada senti. Não me capturas-te para os teus gestos. Vi apenas, pelo meio dos teus dentes brancos um contraste. Um sorriso para o teu filho pintado de amarelo torrado. Cabelos brancos a emoldurar uma cara baça. As mãos muito grandes, donde saltou a pele áspera e seca. Hoje desenganei-me no que acreditava querer para mim. Foste o resultado de um ideal que eu criei, e acidentalmente projectei em ti. Hoje de criativo não tiveste nada para campanhas futuras.

Hoje vim aqui. Sem querer. Obrigada por questões de trabalho. Sem hora marcada. Sem convidados, nem fotógrafo para captar o vazio desprevenido. Momento mergulhado na solidão da festa que não há. Uma viagem no tempo, momentânea, que não conseguiu parar uma única vez para se fidelizar ao que aqui ficou. Os sorrisos abertos, hoje suspensos na boca de dois anónimos, que um dia marcaram um encontro que seria para todo o sempre. Ela toda; Uma pérola, a única princesa desenhada nos olhos dele. Sempre e só. Ele, era o que passava na vida dela apenas uma vez. Num breve instante, vi-te dançar com o meu vestido no corpo, e eu com o pescoço agarrado à tua gravata que hoje me sufoca. O nó que lhe deste para a prender foi tão forte, que não há quem o consiga desatar. Encontro no salão nobre, no Pátio Alfacinha, no mês de Dezembro para fazer o quê? Cerimónia molhada, Cerimónia abençoada. No nosso encontro, em pleno Inverno esteve um dia de Primavera.