A Culpa é da Critica
Porque, todo filme é perfeito, o que atrapalha é a crítica.
Ou não?
Às Vezes Já Não Sinto Nada
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Perfeitos Estranhos
No duelo com a noite, não discuto o que fizeram de nós, estes últimos anos. A noite, sem adornos nem mordaças, sem outro pretexto. Para lá do jogo das nossas defesas, alguma coisa, acabou para nós, nesse lugar. Não mais que mendigos de última hora, a remexer no vazio.
O Amor Não é Trabalho Para Preguiçosos
Esta cabeça está tão cheia meu amor. Tão cheia do peso, que o coração de tão pequeno não consegue carregar. Que sonhos tens tu agora? No meio do calor tórrido do deserto? As coisas que tenho apinhadas na cabeça são tantas que se empurram umas ás outras. Como as mulheres fazem na altura dos saldos. Como quem arranja um espaço impensável no metro apinhado, até as portas lhe entalarem os dedos. Como a quem falta o ar no elevador pesado, obrigado a parar antes do piso certo. Há um limite muito ténue na dúvida e na tomada de decisão. Passar o limite é uma questão de um segundo. De uma decisão que se toma ou não. Só nos apercebemos da importância dos nossos actos quando o segundo passou. Desperdiçio ou ganho. O amor não se entrega aos preguiçosos. Entre o seguir a direito numa marcha lenta, ou fazer-se um rápido desvio, jogamos a nossa própria existência. Já dizia Renard: "A Preguiça não é mais que o hábito que se contraiu de descansar antes da fadiga"
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