O Ilusionista Na Ilusão

E a criança quer ser ilusionista.

Com a magia dos deuses a saltar-lhe das mãos.

Também eu quero ser.

Arrancar coisas do chão.

Do chapéu e do coração.

Talvez assim me encontre a mim.

Sem nunca perder a caixa dos segredos.

Com os meus olhos a fazer estremecer o chão que não pisas.

E não estender as cores do arco iris ao sol para não debotarem.

Magicar um truque para que a solidão nunca mais fique sózinha.

E com carácter de urgência agarrar qualquer coisa para te mostrar.

Mesmo a custo de muito fingir.

Atordoava o marasmo com o spray do fantástico.

Construia com a mão aberta uma cama de espuma.

Fazia desaparecer o colchão errado onde deitas todas as noites o corpo em sobressalto.

Fazia o orgulho consumir os orgasmos suspensos.

E continuaria a encantar-te.

Fazia desaparecer da tua mão o copo da cerveja vazio como um final de verão.

E fingia não matar a tua sede na perfeição.

E para terminar punha a lua a fingir que não sorri do espanto que somos nós.